Работа в музее возглавляла рейтинг мест, куда я ни за что не пойду работать. Это сейчас все сломя голову рванули в творчество, а гордая фраза «я работаю в музее» (а лучше, в галерее) для меня пахнет командировками в Париж и Берлин (не то, чтобы я туда часто езжу, но с удовольствием послушаю, как съездили другие), а совсем не шариками нафталина, которыми то и дело несет, когда приоткрывается дверь в отдел тканей. В музее, по моим глубоким убеждениям пятнадцатилетней давности, работают только мымры: незамужние, с прилизанными волосинами, сквозь которые просвечивается желтый затылок, и полуслепые от пиетета пред искусством. Ну, что ж, судьба злодейка, уже двенадцать лет, как я самая последняя полуслепая мымра. Правда, замужняя. Успела выскочить на следующий день, как отдала трудовую книжку. Что б еще сильнее всех бесить. -Маша, - говорила моя бабушка. – музеи и библиотеки – самые страшные змеюшники на свете. -Ну, ба!? – закатывала я глаза. – Это же МУЗЭИ! -Вот именно, - кивала бабушка. Ба