Автор: Анна. Пока настоящие фанаты истории ожидают свеженькую статью о "темных веках", мы в этот холодный понедельник поговорим о чем-то непритязательном. И немного о сокровенном. Потому что мне тут сообщили, что я, оказывается, блогер, а значит, должна подсаживать аудиторию на иглу личных переживаний. В общем, не стойте на пороге и проходите. Или уходите прочь. Как хотите. Я никогда в полной мере не оправдывала ожиданий отца: не отличала на слух Диззи Гиллеспи от Чарли Паркера, путала Джона Льюиса и Арта Тэйтума, не умела слушать басы и вообще не врубалась в магию джаза. А когда призналась, что битлы мне ближе Саймона и Гарфанкела, мы с батей не разговаривали три дня. Однажды он позвал меня в филармонию. В программе были Хиндемит, Клод Дебюсси и Чайковский. В таком порядке. В тот день у меня разыгралась мигрень, добавилась светобоязнь и общее недомогание, но разочаровать отца отказом – немыслимо. Я отпахала рабочую смену на заводе, напялила нечто подобающее случаю и поплелась навстре