Разорвала тихо в клочья, разобрала по частям. Слабость — белым по чёрному, тонким росчерком слов от невидимого пера. Она вгрызается в лёгкие, вынуждая срывать голоса, а потом нежно шепчет о том, что ты никогда не сможешь забыть.
О том, что отчётливо помнишь, даже если не хочешь.
О том, что видишь перед закрытыми веками. Даже если этого никогда не было.
Мягкой лаской под кожу забирается, поцелуями по плечу, и взгляд глаза в глаза, ради которого готов перелететь через горы. Расслабляет. Это самое страшное. Когда кофе приносили в постель, когда падали вниз с обрыва, имя которому — восхищенный трепет. Ты будешь о нем говорить в те моменты, когда под ногами не будет опоры и не останется ярости.
Потому что сказать о том, что восхищаешься кем-то,
проще,
чем признаться в любви.
А значит, подставить спину.
Представлять, как пальцы зарываются в волосы, как губы ловят под тонкой преградой поехавший пульс, и всё, что ты можешь, это задыхаться от переполняющего грудину удивительного бессилия
перед кем-то
одним.
Слабость — это признание. Вполне может быть, вслух, но куда важнее — себе самому. В том, что не всегда всё у тебя в порядке. В том, что хочется злиться и рычать, когда пора спать укладываться, а печаль иногда хватает за горло и режет ни к чему не обязывающим клинком. Обстоятельства таковы, что среди тысяч лиц можно вспомнить лишь одно конкретное имя, и кружится голова.
Слабость — это переплетение линий, которые однажды кто-то запомнит, посмотрит на них сквозь чистоту эмоций и скажет, что вот именно это — ты. И не надо туда давить. Без брони, без фальши и без попыток быть лучше с какой-либо стороны, открытый нараспашку всем возможным ветрам и вьюгам.
Непутевый, не знающий, что сказать, теряющийся от одного лишь упоминания «до́рог», с которого сводит что-то живое внутри.
Ты — настоящий, когда молча закрываешь глаза.
Потому что там, под тенью опущенных ресниц, некому упрекнуть тебя в истощении.
#срез_ийоль #творчество современных поэтов #лирика