как на залитых чернилами страницах чужого романа, каждый из нас стремится к точке величайшего самообмана, есть Рай на земле, где истина не всегда жестока, голубые края, где время стоит, а кисть автора коснуться страниц не может, рука надорвать бессильна, и пламя их не повредит все ищут этот чёртов Парадиз. текст переписывают, вырывают главы, порой, оставляя от книги, одно заглавие, иногда разрушаю структуру, по ветру пуская обложки, всё смешивается, таких из нас называют вошью, сжигают книгу одну за другой, в топке места мало. от случая к случаю судьба теряет строй, покрывая собой, пол единственной в мире комнаты пусть мир наш нереален вовсе, безумный автор сам запутался в сюжете, я, как книги второсортный персонаж, готов и жизнью заплатить, чтоб уловить, хотяб на мгновение, свободу полную, от рабского течения, почувствовать под кожей Парадиз