Мой чёрный человек не носит масок Он всем известен так или иначе Он холоден, да не лишён и страсти, Хотя любой из жестов, слов, эмоций- Просто пантомима, красивая, Безвкусная картинка, Отыгранный изящно фарс. Он говорит всегда тихо на ушко, С усмешкой циника На тоненьких губах И каждый из людей -лишь безделушка В тех цепких, изворотливых кистях Мой чёрный человек сгущает краски Абсурдно всё, что делает чудак. Меня подначивает, скалясь, Твори, мол, всё на своих местах. Он как с Синая на меня взирает В его глазах непреодолимый мрак Он тихим голосом всё утверждает: «Ступай, твори, тебе неведом страх. Отбрось все возжеланья сердца Зажги огонь в своём нутре, гори Гори, так ясен будет путь, что впереди. Тебе не стоит разрываться меж чувств И миром в кулаке. Сжимай. Хватай. Пытайся. Ты был зачат в грехе. Нет смысла истины скрывать. А честь-совсем не благодать. Когда весь шар земной в твоих ладонях Кто будет на заветы чести уповать?» Я знаю, знаю я наверняка, Что многие отве