— А что это у тебя такое? — Это моё! — Да я не спрашиваю, чьё это. Я спрашиваю, что это такое... — Это — моё!.. Понял?! — Да понял я, понял. И вообще не претендую и не собирался. Но... как бы это сформулировать-то... Это твоё что? — Это моё то, что надо. Мне надо, упреждая следующий вопрос. — А если мне надо знать, что это? — А тебе даже и знать не надо. Потому что вот насколько это моё, и ничьё больше. — Ну и чего ты здесь, в таком случае, прямо вот посреди нашего общего всего, это своё что-то разложил? — А тебе что, мешает? — Ещё как мешает! — Чем оно мешать-то тебе может? Места-то вон кругом свободного сколько! Хоть пройти, хоть проехать, хоть своё что-нибудь рядом с моим расположить, я не против. — А непонятностью своей оно мне мешает! Лежит тут... Или стоит, я не понимаю даже. А чего ждать от него? Может, это оно висит на самом деле, и скоро упадёт? А грянувшись об пол, вдруг как взорвётся, или растечётся по полу, или заговорит человечьим голосом? — Ну вот тогда, значит, это будет