Плывут драккары, лязгают щиты. Драконья лапа гладит паруса. Слепой огарок звёздной нищеты сегодня светит слабо. И роса так щедро, крупно выпала на лбах больших и бородатых смельчаков. Какая ждёт дорога? а судьба? Какие снятся сны у очагов? Пророчица, безумная на вид, накаркала дорогу без конца. У викинга есть маленькая Грид, и у нее глазища в пол-лица.
Она тиха, как белая сова, хранит счастливый камень в узелке. Мурлыкает округлые слова на детском тарабарском языке:
мой папа самый лучший на земле, он навсегда останется со мной.
Летит комета, оставляет след, просвечивает море глубиной.
Поют скитальцы, оседлав волну, и пусть волна идёт на поводу.
Когда к телам валькирии прильнут, что будет важно — меч, отвага, дух? Шептал ведун: я вижу — ночь горит, причем не здесь, а где-то далеко.
У викинга есть маленькая Грид, ужасно дочка любит молоко. Оно течёт по платью, по щекам (пей, милая, и станешь здоровей). Грид гладит толстопузого щенка, у смерти отвоёванного ей: мой папа не уедет никогда, он будет защищать меня от бед.
Исходит с неба лунная вода, несёт гора деревья на горбе.
Подмигивает бог: не прекословь, костяшки рун всё знают наперед.
И брат за брата, волчья кровь за кровь, сумеем отомстить за славный род. Ствол ясеня отбрасывает тень, в пучину погружается весло.
У викинга ролёвка через день, а дочка заболела, как назло
(ребята, извините, без обид, я в курсе про отличные места).
У викинга есть маленькая Грид, что в переводе "мир". И это так.