Что-то есть щемяще-грустное в аккуратно-стоящих и оставленных тапочках. Вот-вот хозяин был в них и вот его уже нет. Где он, без тапочек? Пошёл за почтой или в ближайший магазин? А, может, его пригласили в гости, и сейчас на его ногах красуются, упаси Боже, какие-то чужаки? А, может, он пошёл выносить мусор и разговорился по дороге с соседом?
Тапочки сиротливо стоят и ждут его. Даже преданней, чем собака. Они ещё сохраняют тепло его ступни. Но скоро в квартире стемнеет. Тапочки терпеливы, но обречены на неизвестность. Конечно, им не привыкать, но все-таки мучает вопрос: вернется в этот раз хозяин или нет?
Если бы он сбросил их весело в спешке, запрыгивая на кровать, ну, или, скажем, там в ванне, перед душем — другое дело! Можно и полежать малость перевернувшись. Неудобно, зато весело и спокойно. Он — рядом!
Это куда приятнее, чем стоять аккуратно в прихожей, носок к носку и уныло ждать хозяина, вспоминая о его, быть может, последних, расчетливых движениях. Тапочки — всего лишь тапочки, кто они такие? Перед ними разве отчитываются? Вот, если бы их взяли хотя бы в больницу, тогда, понятное дело, была бы хоть какая-то надежда. А так, сплошная неопределенность.
Наверное, лучше быть камнем, а не тапочками. И никогда никого не ждать?