Утром за окном появился дворник. Оранжевая жилетка поверх черного пуховика ярким пятном скользила на фоне грязных сугробов. Руки в толстых рукавицах уверенно орудовали лопатой. И мне казалось, я слышу, как скрипит снег под подошвами его валенок. Я, затаив дыхание, ждал, когда он откопает первую букву надписи на асфальте. Но меня отвлек голос. - Я хотел бы услышать, о чем-нибудь не связанном с «балахоном». У моего личного кошмара появилось прозвище. Боюсь, оно слишком блеклое по сравнению с ужасом, который внушает его носитель. Но сейчас меня волновало другое. - Я не знаю, кто Вы. Но уверен, что нам пора переходить к сути нашего общения. Потому что мне очень неудобно среди Ваших вопросов. Расскажите мне о белом дерматине, я в психиатрической лечебнице? Это изолятор? Я буйный? - Прошу Вас, успокойтесь, пожалуйста. Сегодня Вы получите ответы на все вопросы. Вы не в психиатрической лечебнице и я не психиатр. Но Вы в некотором роде нездоровы... уверяю Вас, я все объясню. - Что со мной случи