Такси оставило меня на тускло освещённой улице. Крыльцо старинного дома зловеще скрипнуло. Ключ нашёл под ковриком, как и обещали в письме из отеля. Кстати, ближайшего доступного к Бостону. В самом городе мест не нашлось.
Сумеречный свет проник за мной в дверь и выхватил силуэт женщины в чёрном плаще. Из-под накинутого капюшона дьявольски поблёскивали глаза. Уф, оказалось граффити. Ещё две дамы недобро смотрели на меня со стен: одна в колпаке с метлой, другая в кандалах и в крови.
Хэллоуин, ни дать ни взять!
Войдя в номер, я аж вздрогнул, увидев себя в объятиях безголового привидения. Отдышавшись, сообразил, что смотрю на своё отражение в зеркале с нарисованным белым балахоном. Мне предстояло ночевать в мрачноватой комнате, где в вазе стояли высохшие цветы, а изголовье кровати напоминало могильный камень.
Утром из окна такси я отметил памятник ведьме на метле, указатели на дом ведьмы, музей ведьм, музей пыток и лабораторию Франкенштейна.
Пригородом оказался Салем, тот самый из «Алой буквы».
