– Хорошо покатались? – спросил меня работник проката на Дэнман-стрит․ В эти две недели он привык к тому, что я подхожу в момент открытия пункта и через час, сделав полный круг по периметру полуострова Стэнли-парка, возвращаю велосипед.
– Пришлось повернуть на полпути, из-за сильного ветра закрыли дорожку вдоль моря.
– Понятно. Вам и так повезло, что застали столько солнечных дней. Здесь в Ванкувере это редкость. Другое дело – на нашей с Вами родине.
– Нашей? – удивился я. Передо мной стоял индус… или индиец? Как правильно?
– Ну да, Вы же наверняка с Севера Индии.
– Нет, я из Армении.
– Простите, а где это?
– Рядом с Индией, – пошутил я, – только пересечь Пакистан и Иран.
– Иран?! Вот, я же вижу, что Вы из ариев. Высшая каста.
– С чего вдруг? – надо было бежать в отель, оттуда в офис, но он меня заинтриговал.
– У Вас белая кожа как у махарадж, – и он добавил, рассмешив меня до слёз: – В Индии богатые люди – толстые и ездят на машинах, а бедные – худые и на велосипедах. А в этой Канаде наоборот.
