Купи себе кларнет и клетку стволовую,
перо глухой совы, жар-птицевый помёт. На самом деле, нет, чудес не существует. Все чудеса затмил подснежниковый мед.
В хрустальных пузырьках, в алмазной полусфере храню чудной трофей — дарёного коня.
Рыдаю, видя, как летят малютки-феи, и крылышки у них тихонечко звенят.
Вот слава храбрецам, скорей слагайте оды. Их жуткая метель душила как петля.
Пока кругом стоят диковинные мёды — хвала земным богам, небесным королям.
Гуляю по воде, болтаю с Галилеем, читаю города, гадаю на Таро, но баночка с простой обыденной наклейкой, пленительный нектар, дороже всех даров.
На полке у меня — "Селеста" и "Титаник", и чей-то нервный тик, но я тут ни при чём. Как мне сказал вчера — да вот-те крест — ботаник:
суровей не найти алтайских диких пчёл.
Да ладно вам, ребят. Мне написал Гораций — то эльфы, то нектар из тонких милых рук.
Они летят, летят и сильно матерятся, но это тоже гимн вселенскому добру.