Книга полетела в стену и ей было больно. Я снова взял её в руки. Строка прочно засела в голове: он всё никак не мог найти выхода и чувствовал себя не лучше, чем в худшие годы своей жизни.
Не лучше? Погодите, значит, он чувствовал себя так же, как и тогда, может и хуже, но точно не лучше? Что же тогда было...
Прошло несколько минут.
Книга умерла. Я выделил ей отдельное место на общем кладбище десятков таких же мертвецов, но не желал покоя и мира, как и другим.
Может, утолить голод? Только тело устало.
Может, просто воды? Я ведь хотел что-то сделать? Но что?
Нужно подумать...
Думать, думать, думать...
Понедельник? Или четверг?
Да, я же хотел поспать. Но время обиделось? Если я лягу сейчас, то не смогу что-то сделать, что очень хотел.
Что я хотел? Или чего я сейчас хочу?
Не помню...
Я никогда не протирал глаза, когда думал, что вижу перед собой что-то призрачное. Поэтому сейчас я зажмурился, но ничего не произошло. Он стоит прямо передо мной и поднимает руку, растягивая безумную улыбку до ушей:
- Привет, я.
Спустя несколько секунд он опускает некогда приветствовавшую меня руку.
- Я пришёл напомнить о том, что ты хотел сделать...
Он достает из живота Тупого и прикладывает к шее:
- Помнишь? Как ты тогда ревел и плакался мамке с папкой, отказался от сокровища, но так и не довёл дело до конца. Что ты вообще доводишь до конца?
Мне нечего возразить, да и не могу я.
Мне нечего рассказать тебе...
- А сколько идей у тебя было и есть, но ты не можешь их даже написать! Потому что я не позволяю тебе, ведь их автор - Я!
- Что... ты сказал?
Ведь я писал, я... Все эмоции я чувствовал, обо всём думал я! Я! Или есть другое я? Со злым умыслом...
- Двигатель твоих рассказов - это я. Грустно, что вряд ли я смогу выйти из твоей тюрьмы, но ты нагло эксплуатируешь меня! Потому что изначально ты создал меня для своей цели, а не просто так...
- Ты говоришь, что я тебя...
- Велика разница? Я - настоящий ты, а не это ничтожество. Может, ты даже не ты, а временная кукла, просто подмены никто не заметил... Стало быть, я думаю, что ты - подделка. Что это за абсурд такой, а?
Он начинает меня раздражать. Кажется, позволяет себе слишком много.
- Тебе не хватает меня, потому что недостающее ты спроецировал в виде меня и Ты есть только когда я просыпаюсь. Неужели тебя устраивает такое?
Я должен что-то чувствовать, учитывая, что всё прозрачно, как вода в стакане?
- Ты правда уверен, что всё так, как ты говоришь?
- Конечно нет! С тобой всё совсем не так однозначно! Просто... Я хотел бы быть тобой.