Четверг.
Несколько дней, даже не подходил к написанию чего либо.
Моральный перенапряг перешёл все мои дозволенные, и не дозволенные границы...
Я бы, наверно, все описал бы смыслом : "все сложно, но с другой стороны моменты : все просто, и настолько все прозрачно, очевидно, что видно дно, и все, что на нём располагается, до мелких камешках, и структуры ила, песка"
.. Уснул, так же быстро, как последний месяц, меня вырубает лишь головой прикоснувшись к подушке...
.. Утро. Кофе.
Провода оголенные нервы, и отчасти торчащие, зачищенные, сгоревшие концы...
Я смят, и подавлен.
За окном, так же серо, сыро, холодом тянет...
Все мелькает на автомате, видимость той или иной картинки...
Спеша убегающие люди на работу, и мой тяжелый взгляд каждому в спину...
Я или ни я!?
.. Будто я - но, в тоже самое время, ловлю себя о том, что внешне меня видит по иному, не воспринимая меня, не видя.. Каждый, с должной позицией подходит ко мне, и вносит собственное Видение, корректировку, стирая меня, как резинкой карандаш на белом листе...
... Ощущение до боли знакомое.. И мною давно казалось бы забытое...
Спустя много лет, я столкнулся именно с этим...
Параллель : мои работы, не однозначны, далеко не прямые во вкусе, и восприятии, прямой, конкретной, картинки для большинства - нет. Каждый видит то, что смог увидеть для себя... . Будто так же, пару глаз, а бывает и сотня, или десяток, при столкновении, и взаимосвязи со мной, каждый видит во мне, меня, так как хочется ему, им.. Большинство ломая меня, предпочитает с уверенностью уведовать, уверовать меня в том, что я - это во все ни так, что я - это то, что видит, чувствует- он, они...
И с долей действий, и самоуверенностью, меня начинают шлифовать, переделывать как некую болванку, мечтая о том, что я стану - мечтой, тем самым, о котором каждый мечтал меня увидеть, и мною обладать...
30.09.2021
"Из серии дневник Януса"
Не люблю толпу… Мы чувствуем чужой психомешок – с его электричеством, с эмоциями, комплексами, детскими травмами, массой воспоминаний, терабайтами контрастов и… Представьте, у каждого из кривляющихся тут людей с собой гигантский мешок, и каждый тянет его за собой. Да тут не продохнуть поэтому…
© Роман Коробенков «Ведьма»