На дворе стояла осень. Где-то там: в своей столичной реальности жил-был москвич. Это был очень несчастный и грустный человек. По утрам он регулярно разбивал яйца мимо сковороды, проливал кофе, падал через кота, резался супер безопасной бритвой, надевал одну и ту же мятую рубаху, пальто с "отнепоймичего" пятном и понуро брел к метро.
К обеду все становилось еще хуже. Выходя на перекур, москвич озирался по сторонам и, если по близости никого не было, горько плакал от невероятного внутреннего бессилия.
Вечером, подавленный депрессией москвич, брел домой. Последняя пуговица, оставшаяся на его пальто, была готова выдохнуть многозначительное "пфф" и покатиться по асфальту, но она держалась, понимая, что потеряв и ее, этот человек просто умрет.
По дороге с работы москвич всегда заходил в один и тот же магазин, и к его приходу местные продавщицы выставляли вперед все просроченное молоко, подкладывали наверх всю зеленоватую колбасу и с милой улыбкой подавали ему недельный батон. Он был н