Здесь всегда так холодно. Холодно и одиноко. Словно в замке Снежной королевы без самой королевы. И над бесполезно собранным словом «вечность» тоска сжимает сердце пальцами из колючей проволоки. На ярком, холодном и бесполезном рассвете не тает снег, зато пролитым эфиром испаряется надежда. Нет, несмотря ни на что, мужчины не плачут. Это просто с потолка, из бетона марки М700 обильно капает конденсат.
В замкнутом вентилируемом периметре. Просто конденсат. А в принципе ничего такого специального-уникального для именно «здесь». В бытность офисной крысы в большом городе похожие и покруче экспиренсы и почаще случались. Честно говоря, мир тоже never change. Ну или совсем чуть-чуть. Пусть вместо офиса ледяные побережья, а коллег — волки-оборотни. В других декорациях ровно тот же спектакль.
Новые листья падают со старого дерева, и «на самом быстром мотоцикле твоя хромота летит к цели вместе с тобой». В переводе — пачка маний, паранойя и сложно текущая депрессия успешно пережили смену небес. Что тут скажешь: только смерть разлучит нас. Но это не точно. И чтобы этот котелок с ведьмачьим варевом не рванул, катапультируя крышечку в стратосферу, стоит периодически сбрасывать пар.
И как раз удачно приспела пора для очередного срабатывания грубо врезанного по живому предохранительного клапана. Для появления сеанса вещания ужасогенного образчика девиантного искусства, плода глубокой сенсорной депривации, слепленного и сшитого из биодеградирующего материала, совмещающего лайт-ницшеанство и упоротый постмодерн, его — Радио ледяных пустошей.
Приветствует торчащих по кринжу и крипоте пушистиков его бессменный и несъемный колумнист, патологический романтик, меланхолический декадент и перманентно абстинентный сторонник идей тёмного гностицизма — Джон-ледяные-яйца. И он уверен, все его воображаемые друзья за прошедший перерыв жестоко соскучились и мощно исстрадались по чернушному, липкому и пахучему обществу этого старого, грязного, акцентуированного пироманьяка.
Ну штош, нельзя обманывать их ожиданий. А тема беседы этой одинокой полуночью как раз (та-дам! Внезапность, сюрприз!) — воображаемые друзья. И так уж ли сильно они отличаются от так называемых «реальных»?
То, что «реальный» друг существует в виде автономного, сделанного из мяса объекта, чем это делает его лучше воображаемого? Его пощупать можно, брутальные гачи-обнимашки для утоления кинестетического голода? Он практическую пользу приносит — денег может занять, на стрелу с тобой разбираться поехать? Друг должен быть полезным — бесполезный, это не друг, так? Ну, оставим за скобками мораль, тем более Джон плохо понимает, что это.
А вот если «мясной» друг уехал в другой город, страну, отправился на зону отсиживать, Марс улетел колонизировать, короче, никак не досягаем для клешней-граблей — он всё ещё считается настоящим или стал полным эквивалентом голоса внутри головы? А если доступ к телу-то есть, но, например, это инвалид, прикованный к креслу-каталке, и с копеечной пенсией. И щупать удовольствия мало, и пользы никакой.
Чем это лучше, воображаемого, персонифицированного в потертом плюшевом медведе, скажем? Или если это просто ребёнок-подросток ещё без денег и гражданских прав, или старик уже. Резюме: лучшие образцы «мясных» друзей, воображаемых, конечно, намного превосходят… Как «Порше» и «Ягуары» предпочтительнее большинства авто. Но есть нюанс, называется — «мечтать не вредно». И Джон смело выдумал себе небольшую компанию.
Раз. Burunduk_0ne, он же Хэви-Металл_Саблезубый. Пол — мужской. Возраст — около 37-ми. Рост — существенно выше среднего, телосложение — скорее, худощавое. Прическа — блестящая лысина. Занимается вин-чу и у-шу, но лучшей битвой считает несостоявшуюся. Программист на закрытом и секретном «объекте». Отдаёт предпочтение языкам редким и раритетным: «На трудном пути ты встретишь меньше толкучки». Ассемблер, кобол, си.
Числит себя высоким интеллектуалом. Увлекается поэзией серебряного века и немецкой философией. Интроверт-меланхолик. Девиз по жизни: «Я просто очень умный». I simple very smart. Стиль одежды — деловые костюмы от фабрики «Большевичка».
Два. Крижимелик. Пол — мужской. Возраст — что-то в районе 28-ми. Рост — плюс-минус средний, телосложение — атлетическое. Бокс и пауэрлифтинг, стрижка «площадка». Род занятий — нечто силовое, может, спецназ, может, десант. Увлечения: русский рок, тяжелый металл, крутой детектив, крутой боевик. Уверен, самое простое решение — всегда самое верное. Для релаксации гоняет ночами по району на тяжеленной «Ямахе Миднайтстар».
За что горячо ненавидим всеми соседями. Темперамент — взрывной холерический, но взрыв этот направленный. Девиз по жизни: «Иногда нужно работать и головой», обычно сопровождается звуком удара лбом. Предпочитает кожаные куртки и японские сверхплотные джинсы.
И три. Вахмурка. Пол — женский. Возраст — примерно 35. Рост — небольшой, телосложение — ну, лучше сказать, теловычитание. Хирург общего профиля где-то в провинции центральной России. Вместо боевых искусств великолепно владеет скальпелем и танго на уровне латиносов. Прическа — понитейл, цвет волос — серый. Предпочитает одеваться в неброские платья средней длины — не привлекает внимания и не вяжет движений.
Увлечения и личная жизнь неизвестны, ибо её жизненный девиз: «Молчание — золото, враг всегда подслушивает». Вероятно, порожден паранойей и биполярным расстройством. А, возможно, имеет более веские основания. Преданный друг, опасный враг. Между ссорой с ней и Крижемеликом разумнее выбрать второго. Roger that.