Вот уже много лет в этом блоге я исправно пишу о необходимости психотерапии. Для всех. Для каждого. Многие атакуют в ответ внешне уверенными (но, на самом деле, очень уязвимыми) аргументами: «еще чего! Я - сам себе психолог и помощник. Сам могу справиться со своими проблемами».
Обычно я улыбаюсь в ответ и ничего не говорю, потому что человеку нельзя навязать терапию. До знакомства с собой настоящим нужно дорасти. На днях прочла у кого-то в сториз, что сам себе психолог - это как сам себе стоматолог: больно, ничего не видно и каждый раз попадаешь не туда.
Что примечательно, громче всех обычно возмущаются «счастливые мамы любимых детей» и «любимые жены счастливых мужей». Почему? Как показывает практика, за фасадом идеальности и всепоглощающего счастья (которое нужно демонстрировать миру, а, на самом деле, доказывая самой себе «я счастлива!») тщательно прячется ни один десяток скелетов.
Такой скелет у каждой идеальной жены и мамы свой. У кого-то он имеет очертания условной любви (только за хорошесть и успехи), а к кому-то приходит из детства в маске внешней неказистости, над которой смеялся весь класс, поэтому компенсировать ее пришлось ярым перфекционизмом. Кто-то страдает в отношениях, кто-то хочет вынырнуть из «дня сурка» материнства. За это очень стыдно. Невыносимо. Поэтому прятать это нужно за налакированной идеальностью.
Но что, если я скажу, что есть другой путь? Да, по началу на нем можно хорошо так ободрать коленки (читай, душу), но зато потом…
Если дать себе время и допустить, что ты никому не обязана быть идеальной. Даже самой себе. Если открыть шкаф и взглянуть на скелеты, которые ты годами держала в заточении и обходила стороной - вдруг станет не так уж и страшно, представляешь?
Идеально гладко - это ведь так скучно. История таится в неровностях и шероховатостях. Проведи по ним рукой. Чувствуешь - это и есть твоя душа