Крымский полдень
«Итальянский полдень» сегодня вспомнил —
Дамочка тянется за виноградом.
Красиво, не спорю, но с крымским полднем
Его никак не поставить рядом.
Иду по горной крутой дороге,
Захочешь — блины на ней можно печь.
Ещё чуть-чуть, и устанут ноги,
А здесь вам не там — ни присесть, ни прилечь.
Там тень и прохлада, румяные щёчки
И вдоволь воды, бьюсь об заклад.
А мне сейчас — хоть бы два глоточка…
Всю сразу выпил, сам виноват!
. . .
Пуста дорога… Поводишь взглядом:
Лишь я да слепень — хоть кто-то рядом.
Да ещё кузнечики, что им сделается?
Сидят на асфальте — балдеют, греются.
Ну хоть бы облачко — было б легче…
Ну хоть бы ветер… А вот и он,
Как будто из горячей печки,
Помчался трепать верхушки волн.
И чувствую я, как кровь густеет,
Как сердцу трудно её качать,
Я даже, кажется, не потею,
А мне ещё шагать и шагать…
«Эй, друг, подвезти?» — на «тойоте» ковбой,
Упрямо мотаю в ответ головой.
«Как хочешь…» И вновь я, шатаясь, бреду
По горной дороге, как грешник в аду.
. . .
А зной все сильнее давит на плечи,
Как будто чувствует слабину,
И мне идти уже просто нечем,
Я, как говорится, иду ко дну.
Время сломанной стрелкой замерло,
И тишина — аж звенит в ушах!
Куцые тени падают замертво,
И заползает в душу страх.
А вдруг через год как-нибудь поутру
Найдут на обочине высохший труп,
И специалисты, туристов кляня,
По пломбам с трудом опознают меня.
И родичи будут у гроба рыдать,
И кто-нибудь скажет: «Умел отдыхать!»
. . .
Я всё же дошёл и вернулся назад,
Два дня только пил и ел виноград.
Когда же Брюллова теперь вспоминаю,
Как будто по горной дороге шагаю.
