Но затем был Огонь. И с приходом Огня все распалось на две части. Жар и холод, жизнь и смерть и, конечно, Свет и Тьму.
(Dark Souls)
Сколько бы времени ни прошло, найдется тот, кто захочет согреться. Кто устанет метаться между сном и призрачной явью, которая еще более тонка и хрупка, чем даже сон. Сколько бы времени ни прошло, мы будем тянуться к свету и теплу, как к ощущению безопасности. Такому же зыбкому и хрупкому, как сама жизнь.
Но помнят ли тех, кто осмелился бросить вызов собственному страху и держал тонкую границу между мирами? Прозрачную, как стекло, острую, как лезвие стали. Которую так легко разбить. От касания к которой так легко умереть. Помнят ли... О Братстве?
Садитесь, детки. Садитесь и слушайте внимательно, ибо есть знания, потеря которых равносильна потере смысла жизни и самой жизни во всех девяти мирах.
Безопасен ли наш мир? Нет. Никогда таким не был и не будет. Как и те, кто пришел извне. Этот мир враждебен для них, им страшно и больно, и, усыпанные осколками стекла граней реальности, они мчатся напролом, страдая от невыносимой боли и потеряв остатки разума от гнева. У этих существ нет ни пути, ни цели, и все, что они оставляют после себя - разрушение и черные дыры бесконечной тьмы, из которой все появилось.
Тварей, что пришли из-за грани, не берут стрелы, серебро и сталь. Только огонь. Но не обычный - живой. Тот, что горит в душах каждого из вас, детки. Вместе с любопытством. Жаждой к жизни. Тот огонь, который так легко погасить унынием и страхом.
Но много ли было тех, кто не устрашился потерять себя в борьбе с бесцельным злом? О, их было мало. Очень мало, детки. Безумцы с горящими глазами, они пришли сюда когда-то, как и вы. И огонь их душ стал их оружием. Языки пламени сплетались в острейшие шпаги, в тяжелые пули, способные вывернуться наизнанку. Его дым лег им на плечи плащами, его жар стал камнями для Цитадели на границе миров. Их никто не просил об этом. Их никто не спрашивал, хотят ли они этого. Но они пришли, разные и единые - и То, что было вне, устрашилось.
Не единожды его легионы пытались взять Цитадель. Не единожды обезумевшие от боли твари выламывали ворота, но ни одна из них не выжила. Каждая нашла быстрый покой.
Хорошее не вечно. Огонь в душах братьев затухал, уступая место боли от ран, усталости и горю потерь. На грани время недвижимо, но за стенами Цитадели... Люди забывали о Братстве. Люди погрязли в насилии, склоках и раздорах, порождая все больше зла, боли и обид. Люди мельчали, и огонь в их душах угасал. И все реже кто-то приходил к стенам, чтобы поднять шпагу и плащ, чтобы встать в ряды защитников мира. Все реже в тех, кто приходил, было достаточно огня, чтобы держать оружие. Братство иссыхало так же, как реки без родников. А То, что живет вне, ждало. И точило когти.
Ждало, пока камни Цитадели треснут, ибо недостаточно жара. И камни треснули. Ждало, пока истлеют плащи, ибо недостаточно дыма. И плащи истлели, истерлись доспехи. И яркие всполохи, что еще пробивались из стремительно угасающих душ, уже не могли укрепить оружие. В Цитадели воцарилась тьма. Но не та, из которой все родилось. А та, в которой все погибнет. И те, кто сражались против зла.... Сами стали злом.
И пятьдесят клинков были вскинуты в раздоре. И если бой - это танец, то это был самый прекрасный танец, детки. Красные брызги полыхающей крови, что на лету превращались в сизые ленты пепла, обвивали их руки. Удар, и еще удар, и снова. Братья кружились, бесшумно ступая на камни, что возвели, и не знали пощады к себе, как когда-то - к тому, что пришло извне. На каждый взмах -новые яркие искры взлетали вверх. Кружась, осыпались пеплом когда-то кровавые капли.
Против своих же - острые жала и тяжелые пули. Плясали на древних стенах отблески пламени. Черные тени кружились под потолком. А клинки пронзали сердца. Пробивали доспехи... Пока не остался один. Обессиленный и уставший, истекающий кровью. Самый старший. Мастер из мастеров, убивший каждого, кого сам учил. Последние огни Цитадели погасли. Нечем было согреться. Нечем осветить путь. И тогда То, что было вне, занесло когтистую лапу.
О чем были мысли Мастера? Неизвестно. Но только острее стал его клинок. Только крепче сжала рука пистоль. О чем думал он? Неизвестно. Но время пошло вспять и кровь, вспыхивая, тянулась красными лентами к его ранам. Кровь и душа каждого из его учеников.
Занесшуюся лапу пронзил клинок. Все новые и новые пули разрывали тьму. С каждым шагом - быстрее движения. Вдох на выпад. И древняя ткань вспыхнула ярким узором, ложась Мастеру на плечи.
То, что было вне, взвыло от боли. Не знающее смерти, оно теряло себя и забывало себя от гнева. Реальность стремительно срасталась, терзая и мучая эту тварь. Легионы иссыхали. И То, что было вне, отступило.
Не бойтесь теней, детки. Они подхватят ваши руки в бою, придавая сил на новый удар. Однажды я уже понял, что братство едино и после смерти. В каждом брате по крови течет кровь каждого. Никто из нас не одинок, никто не забыт.
Сколько бы времени ни прошло, найдется тот, кто захочет согреться. Кто устанет метаться между сном явью, которая еще более призрачна чем сон. И защищать то, что дорого нам. По-прежнему дорого, даже если забыло о нас. Так монета, даже брошеная в грязь, не теряет цены.
Вас никто не звал. Никто не ждал. И весь мир забыл о вас, как когда-то о нас. Вас об этом не просили, а я не буду спрашивать. Вы здесь - и снова воспылали огни Цитадели. Колесо повернулось, мир продолжается. То, что живет вне, придет отомстить. И у нас слишком мало времени, чтобы тратить его на сказки о прошлом, детки.
#рассказ фентези #художественный рассказ