Я не напишу ей. Нет. Отрубите мне руки. Отрежьте мне пальцы. Зачем писать тому, кому безразлично есть ты или нет? У нее всегда находится что то поинтереснее чем я. Спорт, друзья, фильмы, ее работа, ее интрижки, ее любовь любить жизнь, ее задумчивые аквамариновые глаза, которые всегда смотрят прямо в сердце. Я бьюсь в агонии, тону в них, комкаюсь как фантик от шоколадки, выгляжу глупо, но продолжаю упорно на нее смотреть, а она смеется. Она все знает. Она знает, что она для меня весь мир. Она знает когда и где мне больно. Иногда мне кажется, что она читает мои мысли. И мне становится мучительно неловко от своих мыслей, и я стараюсь думать что то хорошее, правильное, но мысли рассыпаются и хрустят под ногами, как старые листья. И все блеф. Она знает что я хочу написать ей. Она ждет что я проиграю в этой дурацкой игре двух взрослых людей. Я не проиграю. Нет. Сотни людей, друзья, работа, звонки и смс как ласточки летят во все стороны, и задев экран издают короткий металический "бряк". А