Ссоры друзей не находят ночлега. Бесприютны обрывки тяжелых снов. Даже мысли белее первого снега
Чернеют под башмаками слов.
Как на стекле мороз намутил узоры,
Нам не слышно за фразами, что у кого болит.
Всякий раз мы кидаемся в разговоры,
Словно грудью на линию метких обид.
В.С. Высоцкому
Проще всё, когда куплено-продано…
Как-то молча сошлись на том,
Что при жизни кому не додано, Оставляется на потом.
С такой не понятной небрежностью:
Не добит, раз не с пулей во лбу.
Лезьте, лезьте с слюнявой нежностью. Доцелуйте его в гробу.