Не накрашена планета.
Серый цвет ей не идет.
В стуке голых в стекла веток
вечный чудится полет.
Истуканы перекрестков,
переулков, площадей.
Ветки бьются яро, хлестко,
нет покоя от ветвей.
Словно загнанные в клетке
тигры бьются за еду,
эти взбалмошные ветки
в непонятное ведут.
Не накрашена планета,
ей уже не до гостей:
где-то там погибло лето
от безумия ветвей…