Мистер Звон. Эпилог
Я работаю журналисткой в небольшом журнале и пишу для него разные рассказы в стиле фэнтези и ужасов. Если честно сказать, то это не такая уж и лёгкая работа. Одно дело, когда ты пишешь по вдохновению и велению души, и совершенно другое дело, когда ты этим зарабатываешь себе на жизнь.
Иногда текст пишется быстро, но иногда никак не идёт, а сроки уже поджимают, и ты начинаешь из себя выдавливать что-то невразумительное. Хорошо ещё, если хотя бы на середине текста мозг отзовётся и вдохновенно начнёт выдавать шедевры.
А если не начнёт, то кроме того, что текст получится вымученным, у его создателя случается нервный срыв на фоне эмоционального выгорания.
У каждого писателя есть свои методы восстановления после подобных срывов. Вот, Лев Николаевич Толстой, например, траву косил, а Сергей Александрович Есенин дебоширил.
Я уже давно поняла, что у писателей это были не увлечения и не хулиганство, а именно попытки выхода из эмоционального стресса, вызванного титанической работой мозга.
Ну, я траву не кошу и не дебоширю, но тоже придумала свой собственный метод разгрузки. Возле моего дома есть бассейн, так я в него хожу, как минимум два раза в неделю. Час монотонного плавания без особых физических усилий приводит меня в норму.
Иногда я медитирую прямо в бассейне, опираясь подмышками на разделитель плавательной дорожки и повиснув на нём, как безвольная тряпка. Шум бассейна превращается в неясный фон, я закрываю глаза и представляю, как меня уносит в некую космическую бездну. Тут главное, не зависнуть, но не дадут посетители уйти в астрал слишком надолго, обязательно кто-нибудь толкнёт, брызнет или заорёт над самым ухом.
Вчера получила заказ от главного редактора нашего журнала написать жуткую историю в трёх частях, а в голове – ни одной идеи. Плюнула на всё, собралась, сходила в бассейн. После бассейна настроение существенно поднялось. Уже на улице стали появляться неясные очертания будущего рассказа. Придя домой, я привела себя в порядок, стоя перед большим зеркалом в своей спальне.
Я очень люблю это #зеркало оно со мной уже давно, я купила его новым, заказала рамку и повесила так, чтобы не отражаться в нём во время сна.
Говорят, нехорошо, когда спящий человек отражается в зеркале, что-то связано с порталом в зазеркалье. Об этом мне в детстве рассказывала бабушка, но я из её рассказа уже ничего не помню, кроме того, что нельзя отражаться в зеркале, когда спишь.
Как раз в тот момент, когда я стояла перед зеркалом, у меня и сформировалась в голове новая #страшная история . Суть рассказа была в том, что молодая, счастливая пара покупает старое зеркало, бывшая владелица которого недавно умерла.
Она просто замкнулась в себе и в своей квартире, и ни с кем не общалась, и только в последние дни перед смертью стала иногда встречаться со своей матерью, упоминая в разговорах с ней таинственного мистера Звона.
Через некоторое время то же самое начало происходить и с молодой парой, которая купила это зеркало. Девушка сходила с ума, постоянно упоминая какого-то мистера Звона. Парень зеркало разбил, уничтожил его безвозвратно, и, казалось, девушка излечилась от своих галлюцинаций, но в финале рассказа опять появился мистер Звон.
Из-за этого литературного приёма читатель так и не должен понять, что всё-таки такое это мистер Звон и исчез ли он окончательно или остался.
Я подхватила вдохновение и в бешеном темпе строчила текст на ноутбуке. На второй части рассказа меня начала бить крупная дрожь, а по телу поползли мурашки. В тишине квартиры зазвонил домофон. Я вздрогнула. Пришёл мой друг, он иногда у меня ночует, вот и появился сегодня здесь под вечер с цветами и вкусняшками.
- Мне новый #рассказ нужно перечитать, на ошибки проверить, – говорю ему, – Может, хочешь послушать?
- Конечно, послушаю, – ответил друг и уселся поудобнее на диване, приготовляясь меня слушать.
Я читала в полной тишине наступающей ночи, даже на улице в этот момент почему-то было тихо, хотя в это время обычно слышно, как проезжают машины и шумят соседи.
- Хороший рассказ, – сказал друг, дослушав, – Только мрачноватый.
Я пожала плечами, как бы не допуская даже мысли, что рассказ может быть плохим. Загрузив файл с рассказом в электронную почту, я отправила его главному редактору.
Проходя мимо зеркала мне вдруг почудилось, как чья-то тень промелькнула внутри него. Я взвизгнула.
- Что, мистер Звон начинает сердиться? – произнёс зловеще у меня за спиной друг и засмеялся.
- Не пугай, меня, дурачок, – встряхнулась я.
- Если что, я прогоню этого мистера Звона, не бойся, – сказал друг.
Он поднял меня на руки и отнёс на кровать, а, когда мы уснули, мне снился до утра сон про мистера Звона, как будто он теперь поселился в моём зеркале.
Отправить на доработку...
что произошло дальше
Мистическая история про мистера Звона: Новое старое зеркало