Вращается Колесо Года. Вот и время дня идёт на убыль, а ночь становится длиннее. Небо все больше затягивают тяжёлые, свинцовые тучи, полные мелкого холодного дождя, а солнце с печальной и грустной улыбкой, глядит сквозь их дымную вуаль, обливая прохладным золотом деревья, тронутые багрянцем. Воздух даже стал иным. Появилась в нем какая-то задумчивая меланхолия, какое-то смутное ощущение прощальной свежести. Будто разлита в его прохладной прозрачности таинственная, едва слышимая мелодия, которая нет-нет, да и касается затаенных струн души, заставляя задуматься о чем-то далёком. О чем-то недостижимом, к которому отчаянно стремишься. О чем-то воошебно-поэтичном, как древние легенды, сказания и предания.
У многих народов, осень связывалась с праздником сбора урожая. Когда люди, наконец, могли вкусить плоды своего труда, и начать готовиться к долгой и мрачной зиме.
Осень - время сбора урожая. Время подведения итогов.
Если задуматься, то урожай - это не только фрукты, овощи и злаки. Это ещё плоды дел, которые мы совершили в этом году. Плоды тех идей, которые, в начале, несмелыми ростками проклюнулись в наших душах. Дали ли мы им разрастись, заколоситься, налиться жизненной силой под нашей чуткой заботой и благодаря нашему упорному труду. Или мы забросили это поле по ряду причин - не буду рассуждать тут о том, хорошо это, или плохо, пусть каждый человек решает это сам для себя, - и оно поросло бурьяном. Осень - это время, когда вольно, или невольно, сознательно, или бессознательно, мы задаём себе вопросы о том, а каковы результаты, каковы плоды нашего труда? Что мы сделали, что не сделали, что успели, а что - нет? И, хочешь, не хочешь, эти вопросы ставят нас перед самими собой, настоящими. Будто бы срывают с нас маски наших Персон, которые мы надевали для общества, или же для самих себя, желая что-то и кому-то доказать. Но здесь, уже не можешь спрятаться за маской, стоя перед самим собой, перед своим глубинным Я, настоящим, твоим. Как кусочек смальты в мозаике, который сам по себе уникален, и в то же время, является частью общей картины, общества. И многим эти вопросы отзываются смутной, тянущей болью. Ощущением непрожитой жизни, нереализованных возможностей. Отложенных в долгий ящик стремлений и идей.
Это время многим из нас напоминает о чем-то глубоко своем, настоящем, о чем-то, что действительно составляет наше естество, наши таланты. То, чем мы можем полностью раскрыть себя и, простите за пафос, послужить окружающим людям, не разрушаясь.
Это время, когда мы можем задать себе вопросы о том, что, действительно, нам нужно, почему мы это не реализуем, и что нам мешает.
Как оказывается, причина, как и всегда, запрятана глубоко в нас самих.
Может быть, именно поэтому, мы испытываем смутную меланхолию в это время?
