...
Мне постоянно чей-то тихий голос слышится.
Наверно мой... А чей же может быть ещё?
Что мне: не пишется, не пишется, не пишется...
То, что написано - не то! Совсем не в счёт...
А на верёвке под окном бельё колышится.
Оно не сохнет, потому, что дождь идёт.
А мне не пишется, не пишется, не пишется...
Не верю я, что хоть когда-нибудь прорвёт...
То, что написано - не то совсем. Мальчишество.
Те, кто ругают - трижды правы и не врут.
Нет. Мне не пишется, не пишется, не пишется...
А что написано - бравада лишь. Не труд...
Нет. Не дано мне. Это, видимо, излишество.
Сей труд - тяжёл. Мне этой гири не поднять.
И вот: не пишется. Не пишется. Не пишется...
А кто сказал мне, что обязан я писать?
Но как-то странно всё,
и очень трудно дышится.
Привык я к строчкам.
Как без строчек можно жить?
Увы.
Не пишется, не пишется, не пишется...
Сдул рифмы ветер.
И теперь их не сложить...
