Старый город засыпал; от Сены поднимался прозрачный туман, тянулся по берегам, карабкался по узким улочкам я потихоньку стирал очертания крыш и башен старинных домов. Улица Сен-Дени, днем заполненная людьми, пустела на глазах, лавки закрывались. Однако лавка мэтра Самюэля Лоредана, богатого золотых дел мастера — его называли королевским ювелиром, — была еще открыта; ее довольно хорошо освещала стоявшая посреди стола медная трехфитильная лампа. За столом работала молодая девушка. Это была Сара Лоредан. В комнату вошел на цыпочках седобородый человек и подошел к ней. — Барышня! — позвал он. Сара повернула голову. — А, это ты, мой старый Жакоб? — Да, барышня. Вы еще долго не ляжете? — Я жду отца. — Я боюсь, барышня, что хозяин сегодня придет очень поздно ночью. — Как? — удивилась она. — Разве он не пошел, как обычно, к нашему соседу-кожевеннику с Медвежьей улицы сыграть партию в кости? — Если бы он был у мэтра Бопертюи, кожевенника, он бы уже давно вернулся. — Ты думаешь? — Черт возьми, б