Ещё один год жизни и ещё один год на Дзен. Тот, который жизни, вышел едва ли не самым тяжёлым из всех прожитых. Сравниться по силе ужасных потерь с ним может только год 2008. Тогда случилась трагедия с сыном, поломавшая нас обоих. Его - в буквальном смысле, меня - в другом. Но 2021… Кошмар начался с самых первых дней года, и вот уже осень, а не отпускает. Каждый раз кажется, что это – уже всё, дальше некуда, стоп. Должно прийти хотя бы подобие равновесия, но в эту топку страстей кто-то очень трудолюбивый подкидывает качественный уголёк, лопату за лопатой. Именно так, я ведь живу в шахтёрском городке.
***
Какая странная зима, какая злая,
Какая страшная вина, за что - не знаю.
Я перед ней закрыла дверь, но было поздно,
О, сколько страхов и потерь, тяжёлых, грозных.
Какие сильные дожди – сама стихия,
Какие долгие они и ледяные!
Что столько хитрости у них и столько фальши,
Ошеломлённая земля не знала раньше.
Какая смертная печаль, какая пытка,
Каким суровым волокном ковёр мой выткан,
Мои разграблены лари, рассохлись лодки,
Мой космос надвое разбит, я – посерёдке.
Да и меня, вчерашней, нет, я точно знаю.
Как погрузневший, старый снег, уже другая.
Но, как ольха, я по весне надену серьги,
Мы с ней, ломаясь пополам, даём побеги.
Зачем вообще я обо всём этом? А затем, что есть единственное обстоятельство, которое отличает прошлую цепь испытаний от сегодняшней. Речь как раз о стихах. Если в те годы я не только не писала, но и не помышляла ни о чём таком, то сейчас они – моё лучшее лекарство. Если бы я знала раньше, какая это психотерапия! Но не думайте, что отношение к поэзии у меня такое потребительское. Скорее, здесь тот случай, когда не писать человек не может. Этот человек - я. Раз уж я подвожу некоторые итоги, то они есть. У меня очень сильно возросло число читателей, и уменьшилось число публикаций. Да-да, если число подписчиков - это очевидный рост, то уменьшение числа публикаций разрешите внести не в потери, их и так хватило, а именно в достижение. Потому как они стали, мне кажется, более осмысленны, содержательны, ведь количество и качество некоторым образом связаны. Но никто не отнимет у меня права иногда подурачиться. Хозяйка, что хочу, то и делаю. А уж вы меня, как всегда, поймёте. Я знаю. Вы всегда отличаете дурачество от взрыва других эмоций.
***
Мой сын. Моя, не ангельская, кровь,
Мой сын, моя печаль, моя любовь.
Мы оба, не витая в облаках,
Несем с тобой друг друга на руках,
А кто кого - еще большой вопрос,
И на двоих, увы, ни капли грез.
Но если вдруг, чего уж, старина,
Закончатся земные времена,
И, задрожав от боли и тоски,
Планета разлетится на куски,
То мы, законы физики поправ,
Споем на сотню трепетных октав,
С тобою на два голоса споем,
Мы долетим, дотянем, доживем…
Споем мирам, затерянным во тьме,
О белой - белой, о земной зиме,
О том, как зрели яблоки в садах,
Как свечи грели лики в образах,
Как сладко было пить из родника,
Вернуться в дом родной издалека,
Как пахла ночью мята под окном,
И как мы были счастливы, споем.
Доставят через вечность голоса
Земную быль по звездным адресам.
И, как Господь, распятый на кресте,
Не канут в бесконечной пустоте
Ни красота, ни нежность, ни любовь,
Ни музыка, горячая, как кровь…
Итак, это мой второй год на Дзен. Случайно «зашла сюда на огонёк», да и прижилась. Потом мне задавали вопрос, а почему «Яблочное сердце»? А ничего хитрого, просто так называлось первое опубликованное здесь стихотворение. Я рада случаю показать его вам, поскольку группа моих читателей за эти два года полностью сменилась на новую. Исчезли одни, появились другие. Немногие из вас прошли мой путь вместе, от первого до сегодняшнего стихотворения. Это Виктор М., мои землячки Олечка Лозовая и Ольга Чернышова, Утомлённое солнце, Елена Винтер, Шико. Мой вам поклон! Жаль, что я потеряла других. Надеюсь, все они живы и здоровы. Но потом присоединились другие, дорогие моему сердцу читатели. Сергей, Надежда, Таиса, ПростаЯ... Боюсь называть имена, а вдруг кого-то обижу? Но вы сами знаете, как я вас всех люблю, ведь мы общаемся очень часто. Но вернёмся к «Яблочному сердцу».
***
…Утро. Осень. Сад остывший,
Хризантем горчащий сон,
Лёгкий ветер, отпустивший
Яблоко в мою ладонь…
Там, под кожицей холодной,
Разгоняя жар в крови,
Бьётся яблочное сердце.
Я бросаю… На! Лови!
И вкуси теплу вдогонку
Первосортного греха,
Краснобоких рубашонок
Под стволами – вороха!
Брызжет сок студёным утром
Манной божьей на губах,
И мальчишкой златокудрым
Убегает лето… Ах!
И запретен плод, и сладок,
Удержать хочу до слёз
Время падающих яблок,
До весны уснувших гроз.
Позови меня глазами
До обманчивой зимы,
Попроси за облаками
Нам любви, пускай взаймы,
А когда, полна смятенья,
На глазах очнусь у всех,
Яблоко падёт в колени,
Мой замаливая грех.
Наверное, я никакое не яблоко, а скорее, Сова. Пишу по ночам. «Ухать», конечно, не умею, зато ношу очки. Но, как сказала Надежда Лебедева, - а бренд? Ладно, пусть будет бренд. Разницы никакой. Главное, зачем я каждый год отмечаю маленькой статейкой, состоит в том, что я хочу всем вам, дорогие мои девчонки и мальчишки, сказать огромное спасибо за то, что вы со мной. Не знаю, насколько я заслуживаю то, что вы пишете мне в комментариях, но бесконечно благодарна вам! И Дзену благодарна. За то, что он помог мне найти всех вас, хотя один только ленивый не ругает его за удивительные алгоритмы. Да бог с ними, этими алгоритмами. А вот вы меня порой удивляете. Ведь если человек любит стихи, то он может читать всё, что хочет, из великих. Поэзию, испытанную временем. Сногсшибательную, скажем прямо, поэзию. Но вы листаете ленты Дзен, и читаете нас, тех, которые ещё только карабкаются по этой отвесной стенке, сложенной из нескладывающихся рифм. И если я когда-нибудь рухну с неё, то возьмите на память то, что уже есть.
***
Время растрескалось, как смола,
Всё, что случается – не исправить,
Вас безупречная забрала,
Может, возьмёте меня на память?
Вы, бессребреный мой герой,
Вы, кого время ещё не ранит,
Третьей, четвёртой, шестой, любой,
Просто возьмите меня на память.
Книжкой с убогим моим стишком,
Цветом от липы страничек между,
Слоником пыльным, воды глотком,
Прядкой волос, я её отрежу...
С этим отросшим моим каре,
В круглых очках, как у польской пани,
Мошку, увязшую в янтаре,
Просто возьмите меня на память.