— Знаешь, чем элитный эскорт отличается от дешевого? — Артист кивком приглашает Кристину войти в дом.
— Чем высокооплачиваемый артист отличается от бедного и неизвестного? — переворачивает вопрос она, осматриваясь по сторонам.
Дом добротный. Из деревянного сруба. Высокий и мощный. Похож на сказочный терем, только современный. Окна в пол. Крыша клином устремлена в небо. Сероватый дым от трубы клубками бежит вверх, в темноту.
В свете вечерних фонарей хочется стоять как можно дольше молча, на крыльце, обвитым пышной нитью винограда, под звёздами, чтобы как следует, неторопливо, прочувствовать место, в котором она очутилась, насладиться его силой и самобытностью.
Дом — отражение Артиста. Они похожи. Внешняя грубость сочетается с нотками нежности.
— Ты не ответила на мой вопрос, — Артист хмурится, распахивая дверь.
— Дело в ценнике. У элитных самооценка выше. Вы за нее и платите, — Кристина перешагивает порог крепости Артиста.
— За самооценку? — недоуменно переспрашивает он.
— Ну, конечно. За что же еще, по-вашему?
Они оба оказываются в просторном зале с камином. Повсюду картины русской природы, богатой и одинокой, непокоренной человеком. Нет ни одного портрета или современного городского пейзажа.
Рядом — охотничьи трофеи: морды животных в рамках. Чучела. К каждому прикреплена гравировка с датой.
— Будь ты на двадцать килограммов толще и на двадцать лет старше, то… — неугомонно продолжает Артист, волнующую его тему.
— Мне не хватило бы смелости поставить ценник выше? — насмешливо оборачивается к нему Кристина.
— Именно.
— Почему нет? Вы бы непременно заинтересовались тогда, что такого она умеет, раз просит много, и все равно позвали меня… Из любопытства! А с артистами как? — Кристина усаживается в кресло напротив камина и вытягивает вперед ноги к огню.
Подруга Кристины продавала щенков чихуахуа в прошлом году. Не знала, какой ценник поставить помету. Разброс стоимости в интернете на с виду одинаковых собак — десятки тысяч. Пошла ва-банк. Самого дорогого щенка увезли в Италию, купили ошейник с брюликом и одежды больше, чем у заядлой модницы... Кому-то важно отдавать МНОГО.
Стоимость — лишь оценка…
— Артистам платят за талант… — задумчиво отвечает он, приглаживая бороду.
— Или за наглость? Каждый второй талантлив, но ничего не забатывает, — Кристина растирает виски пальцами: слишком тяжелый день позади, насыщенный, усталость беспомощно поглощает тело.
— Пока ты молод, то сажаешь в землю плоды. В зрелом возрасте — пожинаешь урожай, — Артист присаживается рядом. — Голодная?
Кристина пожимает плечами: не признаваться же, она только что из ресторана, где ужинала с другим...
— Чудно! Тогда иди на кухню и сообрази нам что-нибудь, — Артист повелительно указывает рукой в сторону, где ей предстоит кашеварить. — Никаких углеводов. Я худею.
— Давайте тогда не дразнить желудок? — улыбается она.
— В каком смысле?
— Выпьем воду? И проговорим. Завтра же друзья приедут, а вы на ночь поели… Будете не в форме… — лень красноречиво прячется за словами.
— Воду? В самом деле? Вместо еды?
Кристина кивает, наливая в стаканы воду из графина.
— Расскажите лучше, какое у меня завтра задание, — она перебрасывает одну ножку через другую.
— Мой закадычный друг женился на ровеснице дочери и написал хит, — скрючив губы, говорит Артист. — Я дом купил, он достроил этаж в своем. Он завёл «Инстаграм», я завёл «Инстаграм». Я выкладываю еду из мангала, он — тоже. Я — мясо, он — омаров. Он постит фото возле новой машины, я — вертолета. У нас мужские разборки.
— Хита у вас, я так понимаю, нет?
— И дочери тоже, чтобы подыскивать к ней ровесницу, — громко смеется Артист. Вода из стакана волнами хохота выплёскивается ему на халат.
— Вы были на взлете в девяностые. Я пела с вами… Перед телевизором, держа в руках расчёску! В маминых дорогущих туфлях на десять размеров больше ног, — ласково произносит Кристина.
— Тебе разве больше двадцати? — настороженно спрашивает Артист, отставляя стакан на край стола.
— Конечно, нет, — осторожно увиливает в сторону Кристина. — Мама Вас очень любила. Кассеты покупала. И я слушала.
Вкус детства сразу вспомнился. Жвачки «Love is». Звон бутылок в пакете, прикрученного к багажнику старенького велосипеда: стук первых карманных денег за сдачу. «Мамба». Летающий змей. Мама накручивает бигуди — готовится к концерту Артиста.
— Такой мужчина в наш город приедет! — восхищенно тараторила та. — С большой буквы! Не то, что твой отец.
— Я все отдам, чтобы вернуться в прошлое, — шепчет Артист. — Лишь бы меня вновь хотели молодые девчонки, а не их мамаши. По старой памяти.
Кристина невольно усмехается: на щеках появляются ямочки.
— Вы больше не пишете музыку? — осторожно спрашивает она.
— Пишу и не пишу, — говорит Артист, расслабленно выпячивая живот вперед.
— Как это?
— Все, что ни напишу не доходит до уровня моих ранних хитов. Директор мой так тоже считает, — он отпускает голову вниз. — Лучше не выпускать ничего, чем ерунду.
— Правильно поняла, два человека посчитали песни ерундой, вы и директор, поэтому больше ничего и не выпускается? — Кристина удивлённо оборачивается от камина к Артисту.
— Именно. Два вполне авторитетах человека, — кивает Артист. — Хватит сыпать соль на раны. Пойдём спать.
— А где переночевать мне? — уточняет Кристина.
— Где? Со мной. На мне. Подо мной. Как ты любишь? — раскатисто смеется Артист, потирая живот ладонями.
— Интим не входит в мои услуги. Надеюсь, вы в курсе?
— В твои услуги вообще что-то входит? Еду не готовишь. Жопой не трясёшь. Интим не включен! За что я, блин, плачу? — злится он.
— За мое время. Сопровождение. Я хорошо представлю Вас завтра перед другом.
— Я не стану платить за услуги, оказанные наполовину, — капризно вскрикивает Артист. — Или делай дело нормально! Или вали к черту!
Злость вспыхивает легким движением спички… И Артист мгновенно подхватывает ее.
Через миг он смахивает со стола скатерть и все ее содержимое с грохотом катится на пол. Тарелки. Графин воды. Яблоки. Сливы. Стаканы. Окурки. Артист как распаленный бык жадно топчет ногами месиво фруктов и осколков, кричит. Лицо пронзает истерика. Солидный мужик на глазах превращается в шабутного и плаксивого ребенка, неудержимого в порыве поломать весь мир, лишь бы другие играли по его правилам.
— Дура кривоногая! — не унимается Артист, пиная ногой чучело лисы. — Возомнила себя дорогой! Потаскуха обыкновенная!
Артист больно хватает Кристину за руку и тянет к себе. Глаза свирепые, почти демонические, словно он находится под веществами, а не просто бесы скачут в голове.
— Живо иди наверх! — орет во все горло.
— Отпустите меня, — шепчет Кристина.
— Делай то, что говорю!
— Пожалуй, лучше я уйду.
— И катись! — отшвыривает Кристину в сторону и тут же вновь хватает за руку, толкает к двери...
Не успевает она опомнится — уже летит через крыльцо и ударяется плечом о перила.
Проходят доли секунд — Кристина плачет, растирая ладонью ушиб.
Все накопленные за день переживания находят выход. Она всхлипывает глубоко и беззащитно. Слёзы капают из глаз водопадом. Тяжело все время быть сильной, особенно, когда на пути попадаются такие избалованные кретины, ослепшие от вспышки сиюминутного бешенства!
— Прости меня, — слышит она его глухой голос. — Умоляю, прости, моя дорогая девочка. Не уезжай. Умоляю. Я все исправлю. Не знаю, что на меня нашло…
***
Артист спит как ребенок, сладко и безмятежно. Свернулся калачиком под одеялом. Прячется под его покровом от враждебного мира, неприятностей, своей злости...
Кристина поёт ему колыбельную и гладит по волосам.
Все-таки дело не во второсортных хитах или отсутствии новых идей… А в характере. Работать с самодуром — гиблое занятие! Вот, почему популярность Артиста догорела…
***
СМС (Ринат)
С тобой все хорошо?
СМС (Кристина)
Да
СМС (Ринат)
Я приехал, если что
Кристина в шлепках и халате Артиста легонько стучит по стеклу авто.
Ринат приспускает стекло.
— Привет, — неловко переминается с ноги на ногу она.
— Здравствуй, Облачко!
— Мне ужасно стыдно. Я забыла написать, что все сложилось хорошо и спасать меня не нужно, — Кристина протягивает из-за спины Ринату стопку воблы, обвязанную бантом из ремешка халата. — Поймала рыбку у него в кладовке, держи.
— Ну, и как это? — Ринат морщит лоб, запихивая рыбку в бардачок.
— Как что?
— Спать с тем, кого не любишь. За деньги, — он фыркает, глядя на халат. И совсем не хочет разбираться, почему Кристина его надела. На взгляд Рината, все итак очевидно.
— Я не стану оправдываться, — Кристина отворачивает голову. Особенно противно слышать подобный вопрос от него.
— И не надо. Про себя подумай. Вдруг дойдёт.
— Как тебе работается охранником? Самолюбие горло не давит? Всю жизнь, наверное, к мечте шёл? — криво улыбается Кристина.
— Я поехал.
***
Утром приезжают друзья Артиста. Тот самый директор, что воротит нос от его новых песен и постоянно меряет яйца…
С новой бабой, конечно. Не женой. Хвастается мотоциклом. Артист — Кристиной и новым тандыром.
Как угольки тает былая слава Артиста.
Он горюет о прошлом, но боится проявиться в настоящем, страшится провала и все решает мнение со стороны — заклятого друга.
Артист взрывается будто его клюнул в губы петух. Пушит хвост. Надевает день изо дня тот же халат. Поёт для своих на задворках жизни.
«Ах, если бы…»
***
Домой Кристина возвращается без ног. Тут же заваливается спать.
Автор будет благодарен лайкам, если история Вам понравилась!
Предыдущая глава: Артист
—-—
Перечень всех историй Кати Лян: Каталог
#рассказы о любви #рассказы #книги
#истории из жизни
#измены
#женщины
#семейные отношения