Ураган, а не ребёнок! Шустрый, шумный, вечно падающий, без умолку болтающий, невпопад смеющийся. Пойман. Кричит. Выворачивается. Хохочет. В глаза заглядываю. "Беспокоишься? Переживаешь? Что-то волнует тебя? Что под смехом своим диким прячешь?" Вдруг! Тишина. Смотрит. Мурашки по коже! Откуда в детских глазах такая мудрость? Молчит. Глаз не отводит. Да, волнуется. Чувствует, в этом мире есть что- то ещё! Что- то, о чём не говорят взрослые. Что-то недоступное взгляду. Что-то, с чем обязательно придётся столкнуться. Что-то, что наделило его этой искристой энергией, не позволяющей оставаться в состоянии покоя. Что-то, что делает его невыносимым для учителей. Что-то, что заставляет быть одиноким на праздниках. Что-то, что делает особенным его и таких же, иногда рождающихся детей.
"Ты прекрасен. Тебе не обязательно это доказывать". Долго молчит. Не верит. Но задумался.
Ходит в театр. Играет. Актёр.
-Под маской прячешься?-
-Маски в жизни. На сцене маски сорваны-
Мудрый!
Растёт. Красивый. Стройный. Задумчивый. Часто спокойный. Искристая энергия в игре заражает. Каша во рту. Потом исчезла. Процесс... Радуюсь. И вроде простой. Если в глаза не смотреть. Глубина. Боль... У него. У друзей. У подруг. Искрятся. Создают. Падают. Летают. Откуда такие дети? Какое в них знание? Рада, что с нами. Берегу. Волнуюсь. Больно. Но верю. Любим! Но отпустим.