*** Вздохи осени приближаются, с каждым днём, - всё тягостней. Люди с милыми не сближаются -, на душе: не станет благостней! Пронзительных криков чаек-нет -, за рекою пронеслось наше лето. Нам не слышится как море ах-нет, поминаем красоту грации балета! В места, с течением старой речки: вспоминаем засеянные поля-гречки. Как чёрное пугало стояло, в огороде; тогда, я её не любил, а хотел, вроде. Гонят тучи ледяные облака, барашками: плывут быстрее на юг-к тёплому стану. Здесь, все галки уже стали замарашками; от проливных дождей, грязи, и, - я встану! И, пойду по родной траве, с рогом месяца; в эту полуночную синь, в даль отзвеневшую... Не смогу от уставшей разлуки, - повеситься -, Увижу в реке русалку, от холода посиневшую. Она, - подзовёт меня к себе, в воду чернёную, под кувшинками тянутся длинные стебли... Мне; б, сейчас бабу-кобылку, пони воронёную; чтобы, не искать до боли в сердце - дебри. Автор: Михаил Борисович Туркин