***
Вздохи осени приближаются,
с каждым днём, - всё тягостней.
Люди с милыми не сближаются -,
на душе: не станет благостней!
Пронзительных криков чаек-нет -,
за рекою пронеслось наше лето.
Нам не слышится как море ах-нет,
поминаем красоту грации балета!
В места, с течением старой речки:
вспоминаем засеянные поля-гречки.
Как чёрное пугало стояло, в огороде;
тогда, я её не любил, а хотел, вроде.
Гонят тучи ледяные облака, барашками:
плывут быстрее на юг-к тёплому стану.
Здесь, все галки уже стали замарашками;
от проливных дождей, грязи, и, - я встану!
И, пойду по родной траве, с рогом месяца;
в эту полуночную синь, в даль отзвеневшую...
Не смогу от уставшей разлуки, - повеситься -,
Увижу в реке русалку, от холода посиневшую.
Она, - подзовёт меня к себе, в воду чернёную,
под кувшинками тянутся длинные стебли...
Мне; б, сейчас бабу-кобылку, пони воронёную;
чтобы, не искать до боли в сердце - дебри.
Автор: Михаил Борисович Туркин