Капля дождя упала мне на нос. Не желая беспокоить Вайолет и чувствуя себя вуайеристом, я развернулся и побежал вниз с холма. Передо мной была гостиница, а за ней - неспокойный залив Саг-Харбор. Поднялся ветер - если такое вообще возможно. Я посмотрел в сторону библиофила. Это был идеальный фон для хичкоковского фильма. Пейзаж вокруг поместья казался пропитанным черными грозовыми тучами. Я поверил Бренне и ее умеренному прогнозу погоды в Сэг-Харборе. Но теперь я не был уверен. Я поспешил по каменному мосту и побежал. Ветер трепал мне волосы перед глазами, и я споткнулся о что-то на каменистой тропе. Книга. Вот это да. Книги просто росли в лесу на территории B & B библиофилов. Я поднял его. Это была переплетенная копия рассказов Ф. Скотта Фицджеральда, первоначально опубликованных в «Субботней вечерней почте». Я открыл книгу. Страницы яростно трепетали взад и вперед. Я сунул книгу под куртку и натянул капюшон. Небо выпустило поток. Дождь, смешанный с градом, ударил меня по голове, как ги