Я валялась на диване с Набоковым. "Комментарий к Евгению Онегину" не самое подходящее чтение для похмельного утра, но эта журчащая саркастичная сказка про откровенно второстепенных поэтов и галлоподобных рыцарей не взбалтывала мозг. И уже поэтому была превосходна. Другую часть дивана и единственный плед занял Андрей. Добрую часть прошлой ночи мы пили на кухне виски. Много, долго, упорно. Я жаловалась на бывшего мужа, на второго бывшего мужа, на любовника и, кажется, на саму себя. А потом, изменив сценарию, мы рухнули спать. Без пьяной любви за муки и сострадания. Да и какое там: он помнит меня девчонкой с плюшевым медведем, я его — очень взрослым человеком. Когда тебе шестнадцать, люди под тридцать кажутся Очень Взрослыми, Очень Умными и Очень Серьезными. Сейчас под тридцать мне, а Андрей по-прежнему взрослый, умный и серьезный. Это я рванула на незнакомую дачу просто потому, что могла. Все дела в городе закончены, обратный рейс через несколько дней — на дачу? к какому-то Александру?