Господа, господа… Я – министр печали.
Министерство моё – кавардак из заброшенных дней.
Среди этой пыли, вы, конечно, ещё не встречали
Дело жизни моей, дело смерти моей.
***
По французским романам ни строчки с листа
Не положишь на сердце холодным упреком.
Просто тянется жизнь, может совесть чиста?
Иногда оглянись и вздохни ненароком.
По ремонтам машин, по ремонтам квартир,
По покупкам, застольям и дачам,
Не заметно вполне, поделили мы мир,
И уже не возможно иначе.
Мы читаем и спорим ещё по чуть-чуть, Избегая казаться не ловкими в слове.
В два приема хватаясь за самую суть, Удивлённо коверкаем брови.
И, не радуясь, в общем, весенним ручьям,
Соглашаясь, что многое поздно,
Мы с тоскою на небо глядим по ночам, Где безумствуют яркие звезды.
Мы с работой, как с песней, ушли на покой.
От потерь не придумали средства.
Кто-то мне подсказал, что я буду такой, Из далёкого, нежного детства.
Как же так? не понятный, не нужный курьёз:
Столько дел, столько сил – только взяться!
Но, по-детски играя на сцене всерьёз –
Мы едва не смешней декораций.
Что же ты натворил, слепорожденный век,
Что теперь ничего нам не надо?
Где ты, прежний, живой человек,
Из цветущего, вечного сада.