Осенний день, густые облака,
И льётся дождь холодным синим цветом,
Художник кисть макнул в стакан,
И на бумаге он рисует лето
И в тоже время моль летит в окно,
Спасаясь от дождя и непогоды,
Ну вот беда, ведь сломано крыло,
Дождём поранило беднягу этой оды
И еле долетая видит стол,
Накрытый тот фруктовым натюрмордом,
Но слишком далеко Виднелся он
Упала на картину прямо мордой
И не взлететь, не уползти ей вдаль
Прилипли крылья к белой краске
И говорит душа ей умирай,
Мои слова не требуют огласки
При появление на свет назвали Берт
Ту моль, но не давали ей той ласки
Которую мы все зовём любовь
На всех смотрела моль с опаской
И вытекала на картину кровь
Которую смешали с алой краской
И в тот момент испытывала боль
Хотя мечтала жить как в сказке
Хотела подарить хоть что то в мир
Но что же смогут маленькие крылья
Ну разве что слетать на некий пир
А после смерти стать всего лишь пылью
Но вот художник моль приметил ту
И краской запечатал прям в картину,
Исполнила та моль свою мечту
И подарила счастье миру...
