5 лет. Я дерусь так, как будто от этого зависит моя жизнь. Мне уже рассекли бровь, кровь течёт по лицу, капает на землю. Нас разнимает воспитатель, и ведь причина драки очень важная, один мальчик сказал, что я никогда не найду свою семью. И этой ночью я впервые задумаюсь: где моя мама? Почему меня бросили? Неужели даже бабушка и дедушка не хотят со мной познакомиться? Конечно, эти вопросы в моей голове будут со мной всю жизнь, но это начало я помню хорошо. 12 лет. Я бегу, так быстро как только могу. Это был первый побег из детдомовского ада, лил дождь, я точно слышал вой сирены за своей спиной. Почему-то жизнь в детдоме казалась мне адом. Но это не было так. Вернее – не совсем ТАК. Нас любили воспитатели, нас вкусно кормили, хорошо одевали, мы ездили в ТЮЗ, в лимонарий, ходили в походы. Издевательства, превратившие мою жизнь в кошмар были только со стороны местных «авторитетников», где пинок под зад и «голое» кукарекание в душе было лишь цветочками. Но я дрался, до кровавой пелены в гл