Я буду писать так, будто публика уже начиталась меня и знает, что такое у меня ницшеанец. Страшный человек. Абсолютно неудовлетворённый ничем на Этом свете, и потому «бегущий» в метафизическое иномирие. В кавычках «бегущий», потому что это акт его подсознательного идеала, сознанию не данного. Такой нюанс заставит недовольно наморщить нос многих. Мура, мол. Но. Представьте, что такие субчики есть на свете, хоть на короткое время. – Зачем? – Вы получите удовольствие видеть меня запутавшимся. А то я, может, кому уже и надоел своей уверенностью в себе, что для них дурно пахнет, как от истины в последней инстанции. Представили? Едем дальше. Речь о Гумилёве. О его стихотворении советского времени. Шестое чувство Прекрасно в нас влюбленное вино И добрый хлеб, что в печь для нас садится, И женщина, которою дано, Сперва измучившись, нам насладиться. . Но что нам делать с розовой зарей Над холодеющими небесами, Где тишина и неземной покой, Что делать нам с бессмертными стихами? . Ни