НОЧЬЮ – СВИРЕЛЬ, А ДНЕМ – ОГНЕДЫШАЩИЙ ЗМЕЙ
По булыжной мостовой тихо шел музыкант. Было уже далеко за полночь, и город спал. Дома стояли, распахнув окна и вдыхая в себя освежающую прохладу летней ночи. Но даже в этот час все жители города знали, что он идет. Даже те, кто спал, просыпалась. И все сразу же узнавали, что это он. Нет, не потому что его шаги отдавали каким-то особым гулким эхом в тишине ночи. Напротив, они были лёгкими и неслышными. Это была музыка. Музыкант шёл по спящему городу и играл на свирели.
- Тихо, слышишь, вон он идёт! Зайдёт и заберёт тебя, если не будешь спать, - пугали таинственным музыкантом одни родители своих непослушных детей.
- Смотри, какая чудесная музыка, он играет специально для тебя эту колыбельную, чтобы ты не боялся оставаться один в своей спальне и поскорее заснул, - успокаивали им своих детей другие.
- Как же прекрасно он играет, - восхищались многие, пошире открыв окна и впуская музыку в дом.
- И чего ему не спится, - бурчали некоторые, которые совсем потеряли радость к жизни, измученные бессонницей.
…
- Что это ещё за звуки, - сердито пробурчал муж, пытаясь поглубже спрятать голову в подушку. - Итак не засну никак. Вот кому-то неймётся, час ночи на дворе!
- Ой, смотри, там какой-то парень идёт по улице и играет на дудочке.
- Закрой ты уже это окно!
- Да, ну, духота такая! И музыка красивая.
- Ничего красивого.
- Надо завтра поспрашивать, кто это.
- Тебе это надо?
- Ну, интересно ж.
Гул шагов по булыжной мостовой и нежная мелодия становились все тише и вскоре стихли где-то за углом.
...
- Мне это приснилось или на самом деле было? - муж размешивал сахар в кофе, мрачный, каким бывает серое дождливо утро. Утро - уж точно не его время. Хоть и солнечное.
- На самом деле, конечно. Ты что, не помнишь? - засмеялась я.
- Не выспался ничего, - пробурчал он. - А тут уже идти пора скоро.
Было около 8 утра и нам нужно было идти на выставку готовить стенд. Выставка начинала работу с 9 утра. А потом на день у нас уже были большие планы - прокатиться на велосипедах и посмотреть, что есть интересного в округе – замки какие или развалины крепостей. Здесь, в Чехии, их в изобилии.
Весь день сияло яркое солнце и стояла жара. Мы проехали дюжину маленьких деревушек, останавливаясь только, чтобы попить у родников и немного отдышаться в их прохладе. Да, и еще колеса заклеить – муж за весь путь проколол их уже раза два или три. И только мы направились домой, шелестя шинами по горячему асфальту, как вместе с нами и за нами вдогонку отправилась темная грозовая туча.
- Быстрее, быстрее, может успеем, осталось всего километров пять!
Мне казалось, мы летим, как ветер, но туча двигалась еще быстрее и накрывала нас сверху, словно намереваясь захватить в свои объятья. Ливанул проливной дождь.
Шшш! – муж резко тормозит передо мною. Колесо. Проколото напрочь. Из шины торчит большой шип розы или шиповника.
- Все, приехали, у меня заплаток больше нет!
Мы стоим в водопаде дождя и просто смотрим друг на друга. Одно мгновение. А потом пелену воды разрезает яркий свет и рев. Мимо проносится мотоцикл. И тут же возвращается к нам.
Пших! – над нами раскрывается большой зонт-шатер, так что все мы со своими велосипедами и мотоциклом оказываемся под надежным укрытием.
- Ребят, что у вас? Прокол? – снимает шлем мотоциклист. Крутой байкер какой-то, проносится у меня в голове. – Сейчас найду вам заплатки.
- Ой, вы нас прямо спасли! А то мы немножко до города не дотянули, думали, успеем до дождя.
- Да, ничего, с кем не бывает!
- А вы мотоспортом занимаетесь или так, любительски?
- Занимаюсь, еду вот домой с соревнований. У нас большие гонки были на треке, тут не далеко. А так я сам тренер.
Он копается в своем кофре, и на землю вдруг выпадает длинная деревянная коробочка. Старое потертое дерево, изящные золотые наклепки на уголках.
- Упс, - мотоциклист подхватывает ее и бережно сдувает песчинки. – Это моя драгоценность.
Он открывает коробочку. Там лежит свирель. Свирель, ночь, музыка! – проносится у меня в голове…
- А это не вы ночью… - робко начинаю я.
- Я, - смеется он. - А что, вы меня видели?
- Ага, сегодня ночью!
- Можно сказать, что это мое хобби, знаете, ночью хорошо играется – на тихих булыжных улочках музыка льется сама собою…
Мы расстались друзьями. Еще минут тридцать болтали под зонтом, пока дождь не закончился, а потом он умчался в даль, получив от нас обещание зайти в гости.
- Вот, а ты ночью орал – музыкант, музыкант!
- Ну…