Понедельник.
Утро.
Восемь.
Уже на платформе. Свеся ноги скамьи.
С неба иглами моросит дождь. Душно. Жарко.
Август.
Небо свинцом налитое, будто, отстреливаясь ближним боем.
Внутри жгутом, на узлы будто перевязан.
Есть некий холодок о завтра.. А, что завтра...
А, завтра в моей истории размыто по белому листу, не имея очертаний.
С трудом заставил себя, к движению, в направлении точки.
Висело все в воздухе как топор, над шеей..
Утро, кофе, совместные паралельно сборы...
Чувствую на себе твой запах...
Хочется остановить время, и задержаться возле тебя...
Напряжение везде...
Люди а масках, сотрудники жд вокзала ещё и в перчатках...
9.08.2021
"Из серии дневник Януса"