Это была странная поездка. Да, раньше случались подобные проверки, когда какой-нибудь город, дабы нащупать слабину, сваливал на мою голову события за событиями, непростые, заковыристые, сложносочиненные и подчиненные (я рассказывала, как меня когда-то встретил Владивосток?), но чтоб так замысловато...
Стояла на площади Бастилии, заливаемой дождем, светом прожекторов, рокотом моторов, лицом к небу, к тучам в электрических отблесках, к потокам капель, закрыв глаза, и повторяла, повторяла: «Это всё - неправда, это всё - не по-настоящему, такого не может быть! Париж, что же ты делаешь?"...
***
Утром часов в шесть выставила за дверь мужчину, потому что ему - в Варшаву, а мне - о, да! - мне чуть позже и в Париж. Позавтракала с пражскими бюргерами, нежно распрощалась, загрузила свои бесчисленные сумки и кошку Пражечку (ее историю тоже когда-нибудь напишу) и отправилась в вацлавский аэропорт...
"Шарль-де-Голль", который не генерал, а всего лишь аэропорт, невыносим. Ну, может, и выносим, но не людьми с топографическим кретинизмом. Навигация ужасна, и я никогда не научусь нормально в нем ориентироваться... В общем, выбраться из недр аэропорта самостоятельно (самостоятельно!) я смогла через полтора часа после того, как вошла внутрь. Талантливо, а?
Выбралась, как-то невероятно просто попала в метро... и зависла. Верчу в руках билет и соображаю, что это за билет: тот, который просто на шаттл из аэропорта или сдвоенный шаттл-метро? На самом билете ничего не написано, кроме упоминания инициалов всё того же генерала, проверить в турникете сложно, потому что через него постоянно переливается поток людей, а выловить кого-нибудь из этого потока и задать ему вопрос я как-то сходу не смогла.
Стою возле стены, наблюдаю за пробегающими толпами, страдаю. Толпы преимущественно чёрные, с дредами и в тюрбанах, порхающие рубахи, глаза, будто затянутые слюдяной пленкой. Раздражаюсь. Я не переношу метро. Ни московское, ни питерское, ни барселонское, ни вот это парижское. Хоть какое. А тут еще и этот билет... Решаю, что была-не была, расталкиваю близбегущих, пру с сумками на турникет. Билетик тонет в жадной глотке бездушного механизма... и выплевывается с обратной стороны. Правильный билетик!
Протискиваюсь сквозь узкие ворота, различаю направление движения поездов, немного плутаю в переходах и вот я уже на платформе. Всего-то!
Первую электричку я пропустила. Я туда не вместилась. Ни частью, ни вообще. Все мои страдающие килограммы плюс сумки оказались слишком габаритными для пятичасовой электрички, следующей с какой-то там станции (мама, где я?!!) до хоть какой-нибудь станции в районе площади Бастилии.
После первой электрички платформа чуть опустела, из закоулков вылезли подозрительные мрачные личности с блуждающими взглядами, не способные сосредоточиться на предмете или собеседнике. Кто-то тут же спал, кто-то ел, сидя прямо на полу, кто-то эмоционально обсуждал футбол... Через несколько минут платформа вновь была забита под завязку. Всё тем же на чёрным населением (я что, опять в африканский район попала?!). Немного раздражаюсь в душе, потом включился всё тот же режим "назло". Я попаду на эту электричку. И не важно, в каком я районе и с кем мне придется биться за место под солнцем.
Поезд. Дверь. Открылась. Меня внесли в середину вагона и почти аккуратно поставили. Рядом с огромным колыхающимся парижанином иссиня-черного цвета оказалось свободно полместа. Я притулилась, подгребла под себя сумки, съежилась. Жарко, душно, разнообразно пахнет потом и какой-то резкой шафрановой заправкой. Лица, лица, лица всех оттенков чёрного, плотно прижимающиеся волглые бока и спины. Закрыла глаза. Сжала зубы. "Я в аду. Я в аду. Вот так выглядит твой парижский ад".
И почему я не взяла такси, да?
Доехала. Поднялась по бесконечным ступеням. Вышла. А в Париже - дождь. Грибной. Свежесть. Тучи и солнце. И легкий ветер по проулкам. А вот и рай!
Потом я добралась до улицы святого Себастьяна, забрала ключи в соседнем баре "Руж", поднялась на шестой этаж ставшего моим прекрасного дома. Выдохнула. Душ. Чай. Чистая одежда. И в город.
Гулялось долго, со вкусом. Облазила весь Сен-Луи, послушала вечернее молитвенное пение в школе мальчиков, продолжительно поужинала в "Auberge de la Reine Blanche". С красным медокским "Chateau Picourneau" 2007-го (кутить - так кутить!). Обаяла шефа Мишеля, послушала сетования на современную культуру красотки Элизабет, которая - не может быть! - вот уже пятьдесят лет живет в этом прекрасном городе. Профланировала на закате вдоль Нотр-Дам и ушла спать (предварительно забыв код массивной входной двери подъезда, которую мне любезно открыл очаровательный блондин с третьего этажа).
