Да-да, именно сдох. В сознании людей, которые его недопоняли, отвернулись от него как от творца.
Творца, созидавшего истинные шедевры из грязи, гнили и нечистот. Гения, выковыривавшего из мерзости алмазы строк и жемчужины рифм. Настоящего колосса поэзии.
Я часто сталкивался с удивлением, когда люди узнавали, что мне нравится Маяковский. Столько раз слышал что-то типа “да он же не в рифму”, или, там “да его ж читать невозможно”. Ну-ну, господа, давайте-ка пройдёмся…
Вы можете как угодно относиться к его взглядам, но не признавать его гения – глупо.
Стихи Маяковского – это мазки, нанесённые на холст художником. Художником-футуристом. Он писал шедевры, расчерчивая острые углы, спирали, зигзаги и кубы. С математической точностью, ритмично, он складывал холодные слова-железки в пылающие механизмы стихов. Он бил этими механизмами прямо в душу, в совесть, в сознание.
Поэт издевался над словом. Он выкручивал его как стиранное бельё, а потом показывал всем – чистое, но мятое. Как пра