С мясом сорви пуговиц плен,
Воздуха нет, дышать нечем,
Вряд ли поднимешься с вялых колен,
Если сумеешь - прями плечи!
Горький урок. Забивай в мозг,
- Даже на подлости есть квота!
Кровью стекает былой лоск…
Тяжче стыда разве есть что-то?
Скапает на пол свечной воск,
Лето сольётся в веков Лету,
Дальше? Да как-нибудь, на авось…
Впрочем, и «дальше» у нас нету.
