Не продадут сто тысяч книг, Ты мастер, гений ярких красок. Что весь не так творится мой язык: И без случайных пылью стёртых масок. Черта твоя зеркальный след, Я бредил рифмами про Вену, Потянет в осень кликом журавлей, Он будет знать словам и чувствам цену. Не продадут сто тысяч книг, Не уничтожат вдохновенье И не получат все они На то моё благословение. Спасибо за просмотр! Пожалуйста, если вам не сложно, оцените и напишите в комментариях: понравилось ли вам стихотворение, или нет.
Не продадут сто тысяч книг,
Ты мастер, гений ярких красок.
Что весь не так творится мой язык:
И без случайных пылью стёртых масок.
Черта твоя зеркальный след,
Я бредил рифмами про Вену,
Потянет в осень кликом журавлей,
Он будет знать словам и чувствам цену.
Не продадут сто тысяч книг,
Не уничтожат вдохновенье
И не получат все они
На то моё благословение.
Спасибо за просмотр! Пожалуйста, если вам не сложно, оцените и напишите в комментариях: понравилось ли вам стихотворение, или нет.