С чего начинает утро бодрый интеллигентный человек? Вот как я. Да, он широко распахивает фейсбук, инстаграм, всякие сторис. Чтобы улыбнуться новым людям, свежим фоткам, красивым лицам.
Открываю. Вижу: девушка, в желтом купальнике бежит по лазурным волнам навстречу объективу, радостно хохочет. Волосы развеваются. Очень эффектно. Только думаю, что ж ты, паршивка, хохочешь так? Чего тебе радостно? Что ты сейчас на Мальдивах, со своим хахалем? Хочешь показать, как тебе хорошо, да? Потому что мускулистый хахаль уже сидит в шезлонге с бокалом ананасно-клубничного смузи, протягивает его тебе, загорелой проныре? И от того тебе радостно?
Нет, тебе радостно от того, что ты знаешь: в блочной душной маленькой кухне со старым линолеумом сидит злобный Беляков, и его сморщенные пальцы нервически даже не попадают в клавиатуру, чтобы написать камент типа «ага, на какие баблосы гуляем, м?». Остальные-то все пишут: «Богиня», «Нереальная», «Афродита»… И только честняга Беляков, ёрзая на старом линолеуме, напишет правду. Но руки не слушаются…
А пошла б ты нахрен! – решает Беляков. Еще каменты на тебя расходовать.
И просто банит девицу – вместе с купальником, смузи и целым Мальдивским архипелагом. Всех утопить.
Ну вот, чуть получше стало.
Что там у нас дальше?
Ага, еще одна. Эта ясноглазая красотка валяется на диване (спасибо, что не в волнах). Она в коротком топике, обнажающем самую нежную суть ее души. А надпись поверх гласит: «Выпила смузи. Теперь можно и на пляж!»
Ах ты ж кикимора! Туда же! Тоже банить.
Нет, вообще эти сторис лучше просто не открывать. Там в едином порыве несутся по волнам афродиты навстречу смузи. Все, мерзавки, загорелые, все стройные, все полногрудые, все такие отчетливые, что рука сама тянется к стакану теплого пива. Заглушить эту тоску, облив пеной штаны.
Банить. Банить. Банить. Безжалостно. Это мой мир, а не ваш мир. Вам мне его не испоганить. Я делаю его под себя, а вы тут лишние. Вы просто бесовщина, тьфу на вас и в ваши смузи.
Вот так. Ибо бесите.
Теперь лучше. Спокойней. Теперь даже старый линолеум кажется вполне себе милым и не таким липким.
Но ведь не может такого быть – чтобы все стройные и все неслись по волнам навстречу смузи! Мир слишком огромен. В мире должна иметься дряблость и целлюлит, тревожный взгляд в поисках недопитой водки.
Ищу. Я пытливый. Я полдня готов потратить на поиски несовершенства мира. Полцарства отдать за него. Беляков не остановится.
Во! Нашел! Дама примерно моих лет (джентльменски не стану учточнять) с мрачным лицом. В полосатом халате. Хоть кто-то нормальный этим летним утром. Дама что-то говорит на видосе. Добавляю звук!
«Тооля! – произносит дама голосом словно из вип-ложи Большого театра. – Тоооля!». (Ну явно к мужу обращается. И я уже с наслаждением представляю этого пастозного истерика: «Ну чего тебе???»)
Но в кадре возникает стройный Толя в гавайской рубашке. Да и полосатый халат на даме – при ближайшем рассмотрении – пляжный. Панорамой идет вид за их просторными окнами. Там, блин, океан. Не Беляево, не Казань, не Таруса, в лучшем случае. Там у них океан. Они на своей вилле в Португалии.
Но что же Толя? Он говорит: «Я принес тебе, любимая, как ты просила!».
И протягивает бокал с просекко. Ладно хотя бы со смузи, я бы еще выдержал смузи. Нет, эти черти с утра разливают просекко, глядя как за белыми нежно колышащимися шторами насыщается светом океан.
«Ну что, – дама отпивает глоток, блаженно улыбается. – Пусть этот Беляков подавится от зависти, ненависти и злобы. За это и выпьем!»
Нет, она так не говорит, это у меня уже галлюцинации от слепой ярости. Но я уверен, что она так думает. Они все делают свои пляжные видосики, шарашат свои жаркие фоточки исключительно для одного – меня изводить.
Мой экран тускнеет. Черные язвы раскалывают его. Больше этим летом я не открою смартфон. И макбук не открою. Я не хочу видеть этого страшного мира, где русоволосая девушка томно шепчет «На пляж», где Толя приносит жене холодный просекко, задевая рукой линию синего горизонта, где девушки в желтых купальниках бегут по волнам и мелкие брызги от них попадают на мой клетчатый линолеум, к которому я прилипаю старыми тапками. Я не хочу ничего этого видеть.
Исчезните!
Тьма и неведение – вот мой девиз отныне. Неведение и тьма.
А я буду ждать своей дорогой ненаглядной осени. И хмурого утра с заморозками.
Алексей БЕЛЯКОВ