Я каждый раз напоминаю себе о том, что я – не то, что я вижу и не то, что я слышу, а просто дух, который летает над миром много столетий и собирает, архивирует тысячи разных историй. Я помню времена, когда зимой тройкой запрягали сани, когда девушки, смущаясь, краснели, когда за подвиг полагался поцелуй, когда Воланд тихими, но твердыми шагами мерил землю на Патриарших. Я даже помню слова песни «Боже, Царя храни!». И мне не понять, как из тех же самых нот вышел хит «О, Боже, какой мужчина». И как одного бездарного человека может быть так много, что Фигаро и не снилось. Он, словно сверхмощный циклонный пылесос, торнадо, который затягивает все, что видит на своем пути. Сидит сейчас передо мной вся такая сверхскоростная звезда, дает интервью модному каналу и рассказывает о своей несчастной любви, которая сделала её сильной, несокрушимой, стальной. Всё сама. Своим трудом. Не то, что там какая-то могучая кучка композиторов во главе с Балакиревым. Хиты поет, одежду выпускает, роль в театре