***
Я и это письмо не пошлю:
Всё равно ведь не будет ответа.
Что тебе до того, что люблю,
Что тебе моя песенка спета.
Я по улицам слепо брожу,
И, наткнувшись на встречных влюблённых,
Прокаженно глаза отвожу,
Чтоб не видели глаз прокажённых.
Не простить тебе, как я люблю,
Не понять тебе сердце это…
На безумной надежде ловлю
Я себя… но – не надо ответа.
***
Холодно, милая, хочется лечь –
И спать, спать, спать.
В образ горячий тебя облечь –
И никогда не встать.
Каждый достоин своей судьбы.
Нечего мне сказать.
Ты не поверила. Я не забыл.
Спать. Спать.
Какая Вы?
Давно пробил полночный час.
Хожу, пишу, черкаю –
Не сплю. Я думаю о Вас:
Какая Вы? Какая?
Часы пробили раз один –
Чему мы потакали?
Он был Вам нужен, господин?
Такая ль Вы? Такая ль?
Часы пробили раз другой –
И понял я невольно,
Что быть при Вас,
Что быть слугой –
О, как Вам было больно!
Пробил он, мой урочный час.
Стою, судьбу глотая,
Курю. Я думаю о Вас.
Какая Вы? Какая?
***
Неумеха ласкала меня, разведенка ласкала –
Молоко угорелою кошкою с блюдца лакала,
Предлагала бездомному угол в своей комнатёнке
И мечтала, что станем мы жить как братишка с сестрёнкой.
Я нетвёрдо молчал, обоняя подмышки и груди,
И, желая такого исхода, жалел, что не будет
У меня ни сестры, у неё ни названного братца;
Только как без обид-то до сути обидной добраться.
И предчувствуя, что спозаранку обрушится небо,
И уже никогда не делить нам ни ложа, ни хлеба,
Она руки закинула – и замерла, как уснула,
А от форточки мразью зловеще на вещи дохнуло.