каждому боль дается по силам, у каждого боль своя, ее нельзя ни сравнить, ни измерить, ни подсчитать, словно ножевые, у каждого своя драма, свой черный день из календаря и нельзя, помогая одним, обесценивать то, что испытывают другие.
страшно увидеть, как падает самолет, в котором летят родные, страшно, когда тебе нужные объятия больше не встретятся с адресатами, страшно стабильно ходить на кладбище каждые выходные, страшно, когда от близкого остается лишь черточка между датами.
страшно в семнадцать терпеть избиение в своем доме, страшно, когда свои шрамы приходится прятать под рукавами и за спиной, страшно идти в кровать и упасть от бессилия прямо в дверном проеме, страшно видеть, как кто-то, кого ты любишь, остается не с тобой.
страшно смотреть, как от тех, кто был дорог, остался могильный камень, страшно с утра по привычке пытаться в школу собрать детей, страшно видеть, как всех самых близких время мучительно отнимает, страшно, когда ты просто не успеваешь обнять родителей и друзей.
страшно не видеть смысла, не находить в себе сил проснуться, страшно, когда опускаются руки, когда остается только терпеть, когда сил нет настолько, что не осталось ни грамм, ни унций, страшно, когда тебе кажется, будто единственный выход - смерть.
боль дается по силам каждому и у каждого свое горе и оно не сравнимо с любым другим горем на всей земле.
человек, захлебнувшийся в ванной, такой же мертвый, как утонувший в море, и каждый носит под сердцем пули, приобретенные на своей войне.