«Её звали Воркута…» - это про меня.
Да, именно так, не НикитА. У знаменитой героини Бессона был выбор – оказаться в тюрьме или работать на разведку - стать безжалостным агентом: на тонких каблуках по всему миру, по трупам врагов, по сердцам мужчин… Лихая такая…
С чего я вдруг про неё вспомнила? А что еще делать, сидя безвылазно в маленькой квартирке на шестом этаже серой панельной многоэтажки? Пересматривать старые сериалы…
Пета Уилсон умопомрачительна.
А я сижу в старых джинсах и маминой кофте перед монитором, листая интернет. И меня зовут Воркута. Потому что внутри меня – умирающий город, где вечная мерзлота, полярная ночь и серые стены домов. И никакой надежды.
Двери подъездов разрисованы черным граффити. Солнца нет совсем, окна светят электричеством круглые сутки. И за каждым из окон – своя беда.
Как говорится – в каждой избушки свои погремушки… Да…
Безнадежность это совсем не то, что я думала раньше. Безнадежность – это когда жизнь перевернулась, как монета. И ты уже не решаешься на что-то надеяться. Потому что фактически ждать можно только того, чего больше всего не хочешь и боишься. Пусть не сбудется! Пусть лучше этот плен и беспросветность, изоляция, несвобода… Бесконечные сериалы и бессчетные сигареты на балконе с видом на такой же серый человеческий улей. Но только пусть ЭТО не случится.
Сухая, почти невесомая рука поверх старого пледа... Беру её в свою.
- Хочешь пить, мама?
Неподвижный профиль на подушке. Только легкое, почти незаметное движение век.
- Вечером позову тёть Веру. Будем купаться…