Мой пруд. Моё место силы. Стоит выйти из дома, сделать шагов этак двести, а то и меньше, и ты оказываешься на море. Так мы называем (почти в шутку) наш местный пруд. Он, конечно, не море. Но, я вам скажу, всем прудам пруд! Признаться, у меня абсолютно нет памяти на километры и метры глубин. Скажу так – он огромен. Находясь за северным краешком города, он достаточно далёк от основного населения, изнывающего летом от сумасшедшей, как водится на юге, жары. Именно поэтому, а ещё и по причине каменистого берега и дна, он настолько чист, что, стоя на берегу, наблюдаешь за уклейками, а когда плаваешь, то какой-нибудь наглый голавль может ухватить тебя за родинку на спине, попутав её со своей закуской.
По берегам блаженствуют рыбаки. Вчера один вытащил килограммового сазанчика, а другой с десяток нормальных карасей. Ну ладно, хватит убеждений, вы уже наверняка поняли, что пруд – не так себе, а ого-го!!!
Впадает в него речушка Провальская, вбирает в себя очищенные шахтные воды, и течёт себе дальше, путешествуя по районам Ростовской области. Теперь вернее будет сказать, вбирала. Шахтных вод поубавилось, речка обмелела, но течёт себе потихоньку, подпитываясь родничками.
Так уж случилось, что когда судьба подсуетилась с этим домиком «у моря», который, кстати, был недостроем-недостроем, она одновременно совершила с моей семьёй жёсткий кульбит с нескончаемыми последствиями. Но речь о море. Кульбит я упоминаю только затем, что он на долгих восемь лет лишил меня желания не только купаться в нём, но и видеть эту невероятную красоту. Но потом… Жизнь, так или иначе, покатилась дальше, шлифуя горе, как шлифует речка острые углы камней, протекая по ним долгие-долгие годы. Когда я впервые увидела пруд с гребня балки – ахнула. Это при том, что увидеть его целиком невозможно, для этого он слишком велик. Но это была любовь. Та самая, с первого взгляда. Сколько рассветов и закатов, зим и вёсен мы провели вместе!
А потом был «Домик у моря».
***
..Мой домик - у моря,
До берега - пять шагов.
В нем запахи кофе и ветра, как дети, спорят.
Наверное, с нами в доме живет любовь,
Ведь мы не знаем ни боли, ни страха, ни горя...
...Мой домик у моря,
В нем нет ни замков, ни штор.
В нем пахнет ванилью и солнечно даже ночью,
А как иначе, ведь с нами живет любовь,
Бывает, я слышу и вижу ее воочью.
...Мой домик у моря,
Мой сын-богатырь со мной,
На синих волнах дельфинов перегоняет,
И в белом, ни разу не преданная тобой,
Я жду вас к обеду, и стол серебром накрываю.
...Мой домик у моря
И плещет у ног прибой,
Он как котенок, хочет меня коснуться.
Мой сон вчерашний сегодня опять со мной,
А я никак не могу, не хочу проснуться...
Кстати, моё иносказание поняли не все. Одна прямолинейная читательница назвала мою пробу пера хвастовством. Хвасталась я, видите ли, тем, что живу на побережье. Смеялась я по-доброму и искренне.
И потом пруд часто мелькал в моих доморощенных стихах, прозаических миниатюрах, потому что занимал добрую часть моего свободного времени. Мы гуляли вдоль него пешком, объезжали на велосипедах, плавали в жару, катались на коньках зимой, фотографировали и просто любовались.
***
Легкий озноб по озябшей руке,
Шелк паутины скользит налегке
По щеке…
Этого лета безумная шалость
Так подвела меня. Как не старалась,-
Сломалась…
Нынче - щекаста, всегда - холодна,
Пристально сверху смотрит луна,
Тоже одна…
Ветром причесанные кусты
Тихо смеются из темноты,
-Где ты?
Звезды так низко, что иногда
Воду украдкой пьют из пруда.
Выпьют меня?
- Да!
По берегам пруда располагаются обнажения песчанника. Это, если выражаться языком геологии. А если проще - необыкновенной красоты скалистые выступы. Как здорово посидеть на них, наблюдая за всем, что вокруг происходит! Однажды я так долго наблюдала с берега за гусиной стаей, что родилось «Дышать забуду». Потому как дышать я забыла на самом деле.
***
По земляному бережку,
В рубашку синюю одето,
С пастушьей сумкой на боку
Идёт на пыльных лапах лето.
Ступает тихо и светло,
Стрекоз минуя мириады,
Воды прозрачное стекло
Тревожит в поиске прохлады.
Благословенная пора
Земли в медовых ароматах!
Шмели под заросли чабра
Укрылись, будто виноваты…
В пруды родные влюблены,
И широко, и безыскусно,
Как древнерусские челны,
Плывут осанистые гуси.
Дышать забуду. Загляжусь,
Как по волне струится стая,
Как торжествует белый гусь,
Гортанно в небо восклицая.
А прошлой осенью на пруд опустились пять лебедей. Такое бывает, хоть не часто. Видимо, отдыхали во время далёкого перелёта. Мы с мужем боялись, что кто-нибудь может обидеть этих сказочно красивых птиц, и потихоньку наблюдали за ними издалека. Улетели они на следующее утро, очень рано, и проводить мы их не смогли, но очень надеемся, что с ними всё в порядке.
А потом было «Пасторальное»
***
Палящий зной, ни ветерка.
Терпеть жару ещё доколе?
К воде сползает с бережка
Жарою выжженное поле.
Со дна глядит исподтишка
Сереброгрудая уклейка
И греют склизкие бока
Лягушки, мокрые плебейки.
Влачатся вяло облака,
Изнемогая в синей дáли,
Глядятся в воду свысока,
Творцы крахмальной пасторали.
Лишь грудь пруда, как грудь морей,
Легка, прохладна и упруга,
И белые ладьи гусей
Скользят по замкнутому кругу.
Я люблю прийти сюда рано, чтобы ни души. Только тишина. В воду сразу, целиком, чтобы задохнуться сначала от холода, а потом от восторга. Вода кажется густой и одновременно лёгкой. Это оттого, что утром много сил. Дно резко уходит вниз, это вам не детский пляж. Ты оказываешься один на один с этой огромной водной гладью. Режешь её руками, как масло, вдыхаешь запах свежести. Ранние стрекозы, как бесшумные вертолётики, едва касаются воды грудками. Бывает, испуганная водяная змейка покажет свою головку и пускается наутёк. Часто спины касаются голавлики, почти прищипывают кожу. Щекотно и смешно. Оглядываюсь. Ого! Далековато! Но это чувство владения! Наедине с «морем»!
А какие над ним закаты… Вот этот я назвала «Красный конь». Он приходил напиться со стороны Верхней Ковалёвки. Сама видела!
***
Вечер. Зарево в пшеницу,
Словно кровушка в ладонь.
То ли мнится, то ли мчится
Красным полем красный конь.
Седоком не тянет спину,
Ни супони, ни шлеи,
Грива алой половиной
Аж до самой до земли…
К речке тянется напиться,
Утомительны бега,
Только жаркая водица
В раскалённых берегах…
Хлещут алые колосья,
Запрягаясь с жеребцом,
А загривок с небом сросся,
Чисто жертва с алтарём.
Запыхался, волочится…
След в крови, копыта вклочь.
Растянулась плащаницей,
Укрывая капли, ночь.
Вот такой у нас пруд. Но не думаете же вы, что зимой эта благодать исчезает? А коньки? А поющий лёд? Как, вы не слышали, как поёт лёд? Ну ладно, это, как говорится, уже совсем другая история. Как-нибудь обязательно расскажу.