- Откуда у вас фальшивые реалы?
Дубинки колотят меня по голове, по спине, по бокам – мне не больно.
- Откуда у вас фальшивые реалы?
Я не вижу лицо сидящего за столом, его лицо можно увидеть только краем глаза, но никак не напрямую, тут со всеми лицами так, это же не какой-нибудь элитный район...
- Так откуда у вас...
Не выдерживаю:
- А с чего вы вообще взяли, что они фальшивые? Может, вы мне объясните, чем отличаются фальшивые от нефальшивых? – показываю на отобранные у меня реалы, сравниваю с лежащими на краешке стола, - в чем здесь разница? В водяных знаках? В тайных надписях? Если вы не ответите на вопрос, вам не в чем меня обвинять!
Ору, сам пугаюсь своей храбрости, вернее, наглости, - даже дубинки опешивают, на секунду перестают меня колотить – чтобы наброситься с удвоенной злостью.
- Ну вот, посмотрите... – он говорит удивительно спокойно, как будто ждал этого вопроса, - вот фальшивые пять реалов... видите попугая?
Вижу попугая, бестелесного, призрачного, не понимаю, чего мне от этого попугая ждать. Ничего не происходит, и что-то подсказывает мне, что ничего и не должно происходить.
- Ну а теперь вот, посмотрите... на настоящий реал... протяните руку... да не бойтесь, протяните же руку...
Так и жду, что он добавить что-нибудь вроде да не бойтесь, он вас не укусит – попугай кусает меня, больно, сильно, до крови, кажется, еще немного – и с хрустом перекусил бы палец, чер-р-рт...
...только сейчас спохватываюсь, а ведь до этого момента я не подозревал, что такое по-настоящему – больно...
- Теперь понимаете?
Вру:
- Ну... да...
- Да врете вы, ничего не понимаете...
- Ну, почему...
- ...да потому что никто не понимает... – он смотрит на попугая на банкноте, - реал... кусок реальности, понимаете?
- Ну... вроде да...
- Ну вот... можете отличить кусок реальности от... куска пустоты?
- Похоже, смогу... – смотрю на укушенный, кровоточащий палец, - я... мне бы рану обработать...
- Да не боитесь вы, ничего с вами не случится, вы же ненастоящий... в отличие от попугая... – короткий смешок, - ну что, по закону я должен вас засадить всерьез и надолго...
...холодок по спине...
- ...ну, я думаю, мы договоримся, правда же? Умные люди, они всегда договориться смогут... Я вас отпускаю, а вы мне будете искать реалы... идет?
Я догадываюсь, что он поднимает кверху большой палец, делаю то же самое, пытаюсь увидеть свою руку, рука получается размытой, расплывчатой, полупрозрачной, впрочем, как всегда...
.
...стараюсь держаться реальности, хотя далеко не всегда это получается – чтобы всегда держаться реальности, надо идти по богатым районам, а мой босс как назло послал меня в трущобы, где реальности кот наплакал. Нет, я понимаю своего босса, ему проблемы с законом не нужны, как и мне, только мне от этого не легче, когда я уже который день шатаюсь по пустоте, выхватывая из неё кусочки не то тротуара, не то не пойми чего, сую то одному, то другому прохожему сто реалов, прошу разменять, натыкаюсь на недоуменные взгляды...
Пожалуйста, - соглашается кто-то. Вижу только легкий силуэт в тумане. Смотрю на реалы, они кажутся настоящими, до черта настоящими, десять, двадцать, тридцать... нет, стоп, с какой это радости на реале скрипка, а машина с какой радости, старинный такой автомобильчик, а кирпичный дом, не бывает такого на реалах...
- Не-не, - поспешно ретируюсь в туман, обхожу серую пустоту, в которой люди отчаянно пытаются собрать из кусочков реальности хоть какое-то подобие жилья, - чуть-чуть стены, чуть-чуть половиц, кусочек рамы в пустоте должен изображать окно, и даже колышется тень шторы, пусть только тень, но шторы...
- ...не разменяете? – с надеждой спрашиваю у человека, сидящего на пустоте, ему очень хочется верить, что он сидит в кресле.
Отрицательно мотает головой.
Откланиваюсь, ухожу в пустоту города, в нагромождение комнат, цепляющихся иногда друг за друга, иногда за самих себя, иногда за саму пустоту...
.
- ...не нашел.
- Вы идиот.
Вздрагиваю.
- Идиот... почему вы не взяли их... машину, дом, дерево, скрипку?
- Но на реалах...
- Что на реалах? Кто вам сказал, что на реалах бывает только рыба-ягуар-попугай-черепаха-что-там-еще? Можно подумать, что только они реальны...
Хочу что-то сказать, он обрывает меня властным криком:
- Ищите! Ищите, черт вас дери... принесите мне их...
.
...прижимаю к себе реалы, понимаю, что начинаю их бояться, еще никогда у меня не было их так много, сейчас даже нет времени посмотреть, что именно я нашел, берег моря, кусочек неба с облаками, крыши домов...
Кто-то хватает реалы, только сейчас понимаю, что ходить с реалами по трущобам было плохой идеей, очень плохой. Бью нападающего – не сразу понимаю, что бью пустоту, что у него как будто нет ничего кроме пустоты, ну еще бы у него что-то было, у жителя трущоб, если его вообще можно назвать жителем. Оступаюсь с мизерного кусочка тротуара, падаем в пустоту – он упорно не хочет выпустить свою добычу, слышу обрывки его мыслей, ну хоть один реал, ну что тебе, жалко, что ли... почти поддаюсь мольбам, тут же понимаю, что одним реалом он не ограничится, не успокоится, пока не выхватит все...
Краем глаза замечаю что-то похожее на реал прямо перед собой, хватаю, сжимаю, - не сразу понимаю, что хватка моего врага ослабла, что уже нет никакого врага, что все, за что он держался – за этот один-единственный реал, которого уже нет...
Падаю в пустоту, пытаюсь ухватиться хоть за что-нибудь, ничего не-е-е-е-е-е-т, наконец, догадываюсь собрать что-то из тех обломков реальности, которые держу в руках. Замираю в пустоте, ловлю себя на том, что первый раз начинаю побаиваться пустоты, хотя куда я от неё денусь здесь, где кроме пустоты ничего и нет... Даже не сразу понимаю, что я здесь не один, что кто-то скручивает мне руки за спиной, какого черта я арестован, что я нарушил, я же только...
.
- ...а вам еще повезло...
По-прежнему не вижу его лица, только смутный силуэт в профиль, да и есть ли у него вообще лицо, лицо сейчас вещь недешевая, далеко не каждый может себе позволить...
- ...еще повезло, что реалы не отобрали, так все вместе в полицию доставили... а то бы осталась от вас пустота... Вы что творите-то вообще, а?
- А что я...
- Что он, он еще спрашивает, что он... ну знаете, друг мой, за фальшивые реалы я еще могу вас отмазать, а вот с убийством посерьезнее будет...
- Так он же сам на меня напал, вы не понимаете, тут или он, или я, кого-то из нас не стало бы... он же реалы хотел отобрать... все, дочиста...
- Ну, знаете, дочиста они не отбирают, у них тоже свои правила есть...
Даже не отвечаю, что они-то как раз отнимают дочиста, чтобы некому было нажаловаться в полицию, потому что ограбленный растворится в пустоте...
- Непросто, очень непросто... но я все-таки попытаюсь... договориться... умные люди всегда договорятся, правда ведь?
Понимаю, что он недоговаривает, что он ждет от меня вопроса...
- ...что я должен делать?
- Вы... да нет, вы не справитесь.
- Справлюсь.
- А мне нравится ваша самоуверенность... только здесь она сыграет против вас, это я вам сразу скажу... Вы тут как-то жаловались, что лучше бы вы работали в богатых районах...
Даже не говорю, что я ничего подобного не говорил, только думал про себя, что там было бы проще, кто ему разрешил вообще в мои мысли лезть...
- ...не проще, далеко не проще... да вы сами попробуйте вытащить оттуда хоть один реал... ну один-то вы, допустим, вытащите, только это что, ерунда... а вот что покрупнее...
- И покрупнее...
- Ну-ну, посмотрим-посмотрим... удачи вам, конечно... только, боюсь, вы из огня да в полымя...
Почему я не спохватываюсь, что он заставляет меня нарушить закон, почему я даже не думаю об этом, как будто мне разрешили пойти в богатые районы и взять все, что мне хочется...
.
- ...и здесь еще...
Хозяин дома показывает, где еще починить сломанную реальность. Мастером по починке реальностей я представлял себя только во сне, в жизни не думал, что у меня получится, но черт меня дери, мне это удается, сложить кусочки реальности один с другим, что вот здесь окно должно быть не на углу, а на стене, а вот здесь ступеньки не получатся, потому что это на самом деле кусочки плитки на полу...
Я выжидаю. Выжидаю, когда хозяину надоест все и вся, он протопает за дверь, большой, грузный, почти реальный, ох уж это почти, - и я останусь наедине с...
...наедине с...
Утопывает.
Оглядываю комнату.
Не сразу замечаю банкноту в сколько-то там реалов, нет, столько не бывает, а ведь бывает, черт возьми, это даже не десять тысяч, я столько нулей переводить в тысячи-миллионы не умею...
...хватаю банкноту.
Полупризрачная вилла рассыпается карточным домиком, тает в тумане. Кто-то еще бросается ко мне, держи его, держи – призрачные руки тают все больше, оголяются кости, которые тоже в свою очередь тлеют...