Автор: Наталия Рыбальская Мой бедный август мечется в бреду.
Он болен. У него температура.
И как назло, а может на беду —
Всё нет дождя, он был бы как микстура
От кашля, от озноба, от жары…
Страдают в огородах помидоры,
И огурцы, и даже комары
Укрылись в складках пересохшей шторы…
Бинтую окна белым полотном,
Чтоб сохранить прохладу хоть с утра…
Болеет бедный август за окном…
Диагноз — африканская жара…
*** Будем рады видеть вас в числе наших подписчиков)
Успехов! И вдохновения творить!
Автор: Наталия Рыбальская
Мой бедный август мечется в бреду.
Он болен. У него температура.
И как назло, а может на беду —
Всё нет дождя, он был бы как микстура
От кашля, от озноба, от жары…
Страдают в огородах помидоры,
И огурцы, и даже комары
Укрылись в складках пересохшей шторы…
Бинтую окна белым полотном,
Чтоб сохранить прохладу хоть с утра…
Болеет бедный август за окном…
Диагноз — африканская жара…
***
Будем рады видеть вас в числе наших подписчиков)
Успехов! И вдохновения творить!